Paisagem

Todos os que são

Tortuosos caminhos são

Rotina plástica é desastre

Feito nó, pó, eclesiastes

Ontem resistente

Dormente na minha memória

Sou passado

Logo à frente

No futuro do vinho

Que o sabor tem

Comovem-me os vivos

Pois tão morte

São consortes

delirando paisagens

esquecidas paragens

Janelas de um velho trem