tempodiversos

MAyall

2011-12-22T08:20:00.000-08:00

MAyall não fazia a mínima idéia da distância a ser vencida naquela que seria a sua mais árdua empreitada. Nunca havia passado por uma experiência tal difícil e profunda. O espaço aéreo, sua via natural tão conhecida desde algum tempo após seu nascimento, não mais lhe oferecia o aveludado infinito onde flanar alternava quedas com a liberdade de controlar sua ascensão; O estado de alerta intensificou freneticamente as batidas cardíacas. Coisa que suas auto-consideradas vítimas, ao pressentir sua presença, imaginavam muito bem. Porém as intenções de MAyall não eram outras — e nunca o foram — além de seu talento puro para a caça da única “presa” que julgava importante: o vácuo. Era tudo que MAyall precisava... mergulhar na liberdade do vácuo — ato esse inaceitável tido como a maior tolice já empreendida por quem possua asas para voar. Só que para MYall, suas asas voavam para além da imaginação.

Mas com uma asa apenas, isso ficou impossível. E justamente agora que falta tão pouco para o encontro mais esperado de sua vida. Lá no cimo, à sua espera, estão os seus iguais.

O tempo voava e ninguém passava por ali. A sede lhe dava a sensação de que o sol estivesse na sua garganta. Sabia que seus iguais esperariam até esticar o limite máximo de espera como se o tempo fosse de borracha.

A capacidade da visão turvou-se acelerada pelo suor liberado em cascata por sobre os olhos; a nuca, de base de apoio, passou a ser um peso maior que o pescoço pudesse suportar; a queda era iminente... questão de poucos minutos.

O manto da noite cumpriu fielmente seu dever; as estrelas iniciavam seu lúdico ofício de perfurar o negrume do céu com seu brilho cintilante; a brisa, essa inesperada visitante, velava os intervalos semi-longos da ofegação de MAyall. Um atabalhoado besouro Titanus, no descaso do ato, bateu-lhe a fronte cedendo-lhe graciosamente um quase nocaute técnico.

O bico não fechava mais. E a reserva de esforço, aplicava na sustentação do bico aberto para evitar que colassem... aí seria o fim.

Esmagado pelo medo, jogou-se ao solo de costas. Sua última ação inteligente, supôs. Assim fazendo, evitaria que antes do último alento, lhe fosse impedido de ter como imagem gravada, o cosmos inapelavelmente majestoso nas suas miríades propostas do infinito.

Não se auto-comiserou. Esquecendo-se, perdoou a si mesmo por tudo que fez a si próprio, morrendo primeiro a ilusão de que, o mal que aos outros fizera, foram na verdade ações internalizadas no seu âmbito. Descobriu que o reflexo mata reverberando aos poucos... e corta asas também.

Fechou os olhos mas não o olhar; o que lhe permitiu sentir o corpo elevar-se do solo. Num átimo, percebeu que tentar entender afasta o entendimento. Parou. Algo o movimentou rapidamente.

Uma voz suave o convida abrir os olhos.

Como se estivesse por detrás de um vidro embassado, os borrões semi-coloridos, se aproximavam vagarosamente.

Súbito, não havia mais solo; as estrelas borrifavam luminosidade que lhe refrescava a alma. Os iguais o seguravam alçando-o ao mais alto das alturas.

Sem a necessidade de qualquer expressão através das palavras, soltaram-no em pleno espaço onde não havia em cima e embaixo. Era tudo o que queria; era o seu mais ansiado presente tal qual uma criança anseia pelo mais desejado presente de Natal.

Flutuar na insubstância da liberdade trouxe de volta a asa que lhe faltava. E junto, a felicidade do amor dos iguais.

2011-11-27T15:55:00.000-08:00

As pessoas não andam

Vagueiam no espaço

a procura dos próprios passos

na esperança de encontrar o rumo

deixado por suas pegadas

feitas para despistar

o esmo da pressa inútil

2011-11-10T16:15:00.000-08:00

O brilho dos olhos nada deve ao brilho das estrelas

E elas, co-irmãs, acenam distantes do infinito

Um gesto silencioso, irradia aceno invisível

Eu, mudo, mudo diante do abismo que carrego

dentro de minha pequenez

que em pacientes conta-gotas,

não me deixa piscar

às beiradas de tão vasta imensidão

Disso que não é.

2011-10-07T19:28:00.000-07:00

Sou a parte menos conhecida de mim mesmo. As outras partes complementam o mistério do não saber o que sou (não “quem sou”).

Deram-me um nome após o nascimento. É a única coisa que sobrevive após a morte. No contexto de saber-se o que se é, muito atrapalha ser alguém. Pois acreditamos ser o que dizem que nós somos. Somos uma imagem pintada em uma tela social para agradar — ou desagradar, tanto faz— aos olhos de quem nos vê, inclusive nós mesmos. Desnudar o que está revestido por camadas de condições psico-sociais, é uma ação a nós, totalmente desconhecida. Não sabemos como fazer isso. Pois se o soubéssemos, não seríamos o que somos ou deixaríamos de sê-lo instantaneamente e aquilo que É real, num rompante do mais visceral silêncio, estilhaçaria nossa redoma de vidro na qual pretensiosamente chamamos de meu mundo, com a facilidade de um efeito especial cinematográfico revelando algo que, na verdade, nunca esteve preso, nunca nem ao menos chegou a ser algo.

Se não podemos expressar o que seja esse algo, esse silêncio tatuado na alma, ao menos a linguagem musical — tal qual um Claire de Lune — intenta evocá-lo no anestésica impulso de colher uma impressão relampejante de sua realidade.

É disso que estou de dizendo. Disso que não é.

2011-09-29T19:56:00.000-07:00

Olhando pela janela da minha memória, revi, tão perto de mim, como se estivesse à distância de um braço, o clarão opaco das cenas restauradas pelo tempo tão relaxado de si. O mundo nunca é o mesmo quando as memórias despertam num repente de surpresa, saindo de uma pandora arquivada em algum recanto da nostalgia. Onde estava a vida quando o motim de minhas lembranças forçavam a tranca dos bloqueios da clareza cristalina ? Estaria ela ocupada demais com o nada, esse espesso fluido do inexplicável, a ponto de ocultar-me a única solidez que os pés de meu entendimento, clamam com sede de conhecimento?

Existirá um dia onde estaremos acima das memórias como um barco que flutua sem deriva, norteado por um horizonte que divide o infinito em fragmentos ainda mais infindos.

Memórias, memórias... ainda mais um pouco e inundarás meu convés com o dilúvio implacável dos registros oceânicos da eternidade. Assim que puder e o tempo deixar, fecharei a janela e o som oco do silêncio, corroerá o último fio da certeza:

sou.

Um algo que admite ser.

2011-09-25T20:08:00.000-07:00

Não somos o que desconhecemos ser em período integral.
Somos o suficiente para um momento fugaz.

2011-08-22T17:20:00.000-07:00

A verdade é um caminho onde se anda descalço

Cyber Soul

2011-08-19T20:13:00.000-07:00

À distância de um braço, de um dedo, ou de um olhar, tão próximo estamos de nossas superficialidades que mal nos damos conta de nosso abarrotado vazio interior. Quanto mais vemos, mais não queremos olhar; quanto mais estendemos nossas mãos, mais não queremos tocar; quanto mais andamos, mais não queremos chegar.

Aonde nos levará tudo isso? À algum lugar lá fora onde a verdade desfila como o modelo mais bem pago por nossa ignorância? Falamos desse incômodo intelectual como se estivéssemos nos referindo à insubstância dos elementos; falamos da alma como se fosse um teclado situado na bancada de nossa obscura razão: Sento, logo digito.

Alma não é sensação digital mas por ser delével, toca-nos a consciência.

Meu mais potente processador racional, não processa suas inorgânicas sugestões que tão habilmente tentam inocular o oco dos pensamentos com a vacina do entendimento. Sem perceber, sou o anti-vírus da minha razão estranhamente desconhecida.

A realidade da vida está dentro do virtual. Um chip me programa para ser o aparente. Usuário de mim mesmo.

Bites percorrem meu sangue cibernético. Quanto mais me informo mais me deformo. A verdade é binária. Processo minhas idéias sem fazer idéia de que sou processado. Meu subconsciente está abarrotado de temporários; Preciso urgente de uma formatação. Minha sabedoria é feita de bugs sem margem de conserto.

Palavras ditas ditam o rumo traçado pelo significado. Disparam para além da significação alcançada, um novo significado semente.

Palavras são vasos; significado é o vazio do vaso. O vazio torna útil o vaso. Um vazo pode conter a plenitude de vários significados como se fossem um só. Serão os significados que escolhem as palavras que desejam preencher ou serão as palavras que determinam qual significado melhor preenchem suas medidas? Significados permanecem sem as palavras como vida após a morte?

Palavra é corpo; significado é alma. Quem cria uma palavra é também autor de seu significado?

Sento, logo digito.

2011-07-29T18:33:00.000-07:00

Em meio à multidão

Não há olhos que me enxerguem

Não há nada que me dissolva em sede de vida

E a alma é água que evapora

Brincando de formas no céu da existência

Hoje sou eco

Amanhã, distância

Os dias passam como cenários

Como se da janela de um trem

Minhas esquecidas memórias

Acenassem para mim

2011-07-18T19:20:00.000-07:00

Expectativa de vida

Não são os 75 ou 80 anos como média calculada de existência que me faz pensar nisso como o produto final de uma conta fria e realista da cota de tempo inevitável. Em nossa bula de nascimento já está datado o prazo de validade. Mas, expectativa de vida entra e sai pelas narinas; por um ouvido e sai pelo outro; não mastigamos a existência, a engolimos apressadamente. Apressada mente que não descansa um só instante mas sorve em grandes goles a própria razão de existir deixando pelo caminho rastros que se apagam assim que a pressão do peso consciente, caminha como se existisse um caminhar. Estamos sempre na expectativa de que a vida não desapareça, não faça visita de médico a ponto de nem para um cafezinho ficar. Por quê? Agora, que a conversa estava boa, e já se vai? Ou é para ir mesmo e eu é que fico para trás; não sigo adiante, não mergulho no sumidouro do inexplicável.

É a minha ansiosa ou serena expectativa que afasta a vida para longe de mim; ou é a vida que faz vistas grossas como se eu não existisse? Passa por mim e me deixa falando sozinho, com meu gesto no vácuo estendendo-lhe a mão... E lá se vai, toda cheia de vida e eu aqui, com meus restos de consciência a ter-me como alguém na expectativa de que olhe para trás... uma olhadinha só e me dê um aceno, um “vem comigo”. E porque não vou?

Algo percebi: que a vida não olha direto nos olhos mas dá uma piscadela rápida e misteriosa como que aguardando, sem expectativas, que eu supere as minhas. Isso eu já fiz, há muito tempo. Só, que ainda não me dei conta.

2011-07-05T20:41:00.000-07:00

Não somos nós
Somos um nó
um só
Que não desata
o fio empoeirado
Novelo da esperança

Chuva no telhado
Contando o tempo
Em gotas
Em gota
Gota
escorre vidraça consciência

E eu brincando lá fora
molhando-me de paz
me vejo daqui de dentro
Ah! Como sou incapaz

Não me assisto na primeira fila
Reinterpretando-me sem script
No canto de minha última fileira
levanto-me despercebido
na penumbra dos desejos
antes do fim, planejo
meu último ato:
uma saída

2011-07-01T14:43:00.000-07:00

O fim...
Será como a gota d´água
a secar impassível ao calor do sol?
Ausência de memórias?
Ou todas elas avalanche a disputar
cada palmo da bruxuleante consciência?
Sou boneco de corda que sonha
sonhar encontrar o criador dos sonhos
Apertar-lhe a mão para sentir se
tudo não passa de um sonho
Ainda que meu coração — esse relógio de pulso
comigo a cada impulsiva batida dos segundos —
seja forte diante dos ecos de tão montanhosa nostalgia,
far-me-á um simplório vapor a deslizar suavemente na dissipação
Sem medo, sem alegria
Se ao fechar meus olhos
Eles se mantiverem abertos
Exaltarei as bodas do silêncio
Com elas sentir-me-ei um corpo oco de existência
Mas pleno de vida atrevid

2011-06-10T10:19:00.000-07:00

Se eu soubesse o que é a vida

não escreveria poesias.

Se eu soubesse o que é poesia

passaria a vida tentando descrevê-la.

2011-06-05T18:05:00.000-07:00

Deixe a coisa ser o que é

Ser os passos mudos

De uma expressão qualquer

No fundo, todas as coisas são

Sem pensar, eu as descubro

Acomodadas no meio da incompreensão

As coisas são mutáveis

Sem pressa ou dor

Não são explicáveis

Da mesma forma que não o é o amor

Antes tudo fosse fácil

E todas as coisas fossem simples

Mas o que é, é coisa feita

Antes de qualquer entendimento

Depois que a compreendemos

Vira coisa explicada

E cada um que a toma pra si

Vê em sí que a coisa é nada

Paisagem

2011-05-29T19:27:00.000-07:00

Todos os que são

Tortuosos caminhos são

Rotina plástica é desastre

Feito nó, pó, eclesiastes

Ontem resistente

Dormente na minha memória

Sou passado

Logo à frente

No futuro do vinho

Que o sabor tem

Comovem-me os vivos

Pois tão morte

São consortes

delirando paisagens

esquecidas paragens

Janelas de um velho trem

2011-05-24T10:03:00.000-07:00

A paixão dos amados
que arde no encontro
não cresce em tamanho
inexata medida,
que caiba no coração

Feito palha seca
sem resistência ao ardor
caladas almas suadas
apertados abraços
esquecem do amor
antes louvado
agora tombado
altar destruído oco de fé

Comentário sobre a questão Vida após a morte para artigo proposto pela minha amiga Ana Guimarães.

2011-05-23T12:55:00.000-07:00

"um conto de fadas para quem tem medo do escuro"

Stephen Hawking

Um paralelo interessante sobre essa questão encontramos na mitologia como apoio para reflexão sobre a lógica. Como aquela que afirmando que 4 elefantes sustentam o universo, alguém questionou: "mas, onde se encontram os elefantes?" O sustentáculo da racionalidade do homem contemporâneo é cartesiana mas, a passos largos, vem sendo trincada nos seus sedimentos postulados. O que se vê hoje _ e isso de certa forma velado_ é o embate entre evolucionistas e criacionistas. Os primeiros, calcados no Darwinismo, afirmam por A+ B, que a vida surgiu como que randômicamente.

Algo como uma descarga elétrica como fator ígneo, eletrificou um caldo de proteínas as quais foram se agregando e como um "Lego" aleatório, montaram toda essa complexa máquina que é a vida nas suas variadas manifestações.

Principalmente a manifestação do ser humano que hoje dotado de um intrincado sistema bio-psíquico, escarafuça como um aprendiz de feiticeiro, os meandros da energia nuclear sem saber o que fazer quando se vê diante de uma sequência de portas que se abrem a cada descoberta da física avançada, de que o átomo não possui apenas um núcleo mas sim desafiam os limites impostos pelos conceitos dialéticos de pequeno e grande. Já os criacionistas se referem a essa afirmação dos evolucionistas, como a teoria do relojoeiro maluco onde um relojoeiro jogaria aleatoriamente para o alto as inúmeras peças e ao cairem se juntam inteligentemente nos seus respectivos encaixes.

Os criacionistas afirmam que não é possível que não exista uma inteligência por detrás da criação; afirmação essa que traça perspectivas mais férteis para o entendimento da Vida como um continuum onde consciência corrobora realidades. Infelizmente em termos acadêmicos, a supremacia do sistema evolucionista, como uma "caça às bruxas" vem eliminando sistematicamente das bases do conhecimento humano, essa vertente que oxigena valorosas percepções da realidade. Tanto que eminentes catedráticos nas mais proeminentes universidades como Oxford, Yale, Princeton, Harvard, Stanford, etc, vem tendo suas vidas acadêmicas destruídas por essa perseguição que mais lembra um estigma que a humanidade cultiva: a Inquisição do pensamento livre, diferente, que tem como um termo raiz a palavra herege que significa originariamente alguém que ousou ultrapassar um status quo moribundo e decadente.

Prontuário

2011-04-29T19:06:00.000-07:00

Era um dia como outro qualquer. Não havia nuvens no céu. Passava das 13h. A rua estava silenciosa. Tudo foi muito rápido. Um choro forte invadiu todo o ambiente.

Causa mortis: nascimento parto normal.

Evolução do quadro geral: satisfatório. Desenvolvimento acima da média com aproveitamento nos aspectos de baixa importância tais como sonhar, ansiar e pressentimento pela existência de uma vida com V maiúsculo. Fator esse com forte indicativo de uma alta taxa de infecção no estado de consciência.

Evoluiu rapidamente quando em contato com conhecimento de origem supra acadêmica.

Total inapetência por modismos. Saciava a fome alimentando-se de originalidades.

Constantes dores no coração saudável. Causa: profunda nostalgia por algo perdido nas brumas do tempo.

Rara e desconhecida manifestação eruptiva na sensibilidade. Causa : reminiscência da verdade.

O quadro evoluiu quando a pré-memória evadiu-se das profundezas do sangue liberando uma forte tendência ao puro discernimento o que agravou ainda mais o quadro geral da expansão contida. O organismo agora pedia uma evolução espiralada sem limites.

Não reconhecia mais as mesmas pessoas de sempre. Todas parasitas de si próprias em avançado estado de decomposição moral racional.

O fim, por fim, aproximou-se célere. Processo terminal eminente.

Vida por falência múltipla dos órgãos de manipulação da alma como essência humana.

Sorriso de Monalisa no rosto lívido e purpurino.

Lá se foi mais uma morte. A última. Sem volta.

Uma pequena história de amor

2011-03-10T19:05:00.000-08:00

Rosebel não sabia o que era o amor, apesar de ser o amor. De longe, seu pai a observava e contrito, assuntava:

“Minha bela Rosebel, tens o fulgor dos raios do sol e tua pureza preocupa desde os eternos macrocosmos até os átomos infinitesimais; a fonte por onde a vida jorra acalenta teu desejo que freme por criar mundos que bailem ao teu redor. Aquece tuas mãos suavemente no peito deste que vela por teus passos puros como de uma criança a pular por sobre as estrelas suspensas no vácuo do céu.”

Ao completar o seu primeiro eão, os olhos de Rosebel cintilavam ao divisar os campos além. Um forte anseio tal qual um espasmo cósmico, ondulava em reverberações no profundo do sem limites.

— O que deve haver além desses anéis que tanto apertam meu coração?

Não tão distante dali, a voz sem corpo, soou o cântico das diferenças. E na canção que se formou, um chamado voou como uma pomba alva até os olhos de Rosebel.

Ao sentir a ardência do poder crepitar nas câmaras acesas de seu coração, a jovem alma, pulou nos braços do abismo das formas. A cada etapa de queda livre, o vento da consciência burilava com o cinzel do desejo o desabrochar de insuspeitas realidades.

No canto escuro da sabedoria, espreitava Ideário.

Tão logo se tornou concêntrico os olhos de dentro com os olhos de fora, Rosebel quis o que seu desejo queria: criar. E criou, criou, criou... criou tanto que o mistério das formas cristalizou a emersão do exterior diante de seus olhos. No reflexo desse ato, o amor escondeu-se na aparência. E Rosebel viu que era bom, serviu-se do sabor da gratidão do dever cumprido e deitou-se pela primeira vez na sombra de sua criação.

Assim nasceu o início. E do início o ciúme pelo fim. Pois o fim ama sem complascência o início de cada finito.

Nada, é ver.

2011-03-06T17:26:00.000-08:00

No centro de Preter, ao grande relógio encimado em um bloco retangular de granito com aproximadamente 30 metros de altura por 15 de base, a multidão prestava a saudação regular. Circulavam ao redor do obelisco em contínuas espirais. De olhos fechados, inspiravam profundamente com o nariz apontado para o céu. Buscavam sentir no mais profundo da alma o odor que o tempo exalava.

Os anciãos místicos diziam que o tempo estava acabando. A única forma de detê-lo era através da inspiração. A cada golfada de ar retida nos pulmões o presente se mantinha ativo. Ao expirá-lo, o passado cobria o céu de cinza cada vez mais escuro.

O sacerdócio em Preter era praticado pelos cientistas ficando com os místicos a tarefa nada agradável de convencer as pessoas de que o tempo não era uma ilusão pois se ele acabasse o nada passaria a vigorar e diante do nada, nada pode ser feito. Nesse compasso, transcorria a vida em Preter. Certo dia um forasteiro sabendo do que se passava nessa cidade, adentrou os seus limites e indo direto ao sumo sacerdote o inquiriu:

— Magnânimo sumo sacerdote, peço-vos conceder-me vossa preciosa atenção para a exposição que farei para salvar esta que é sem dúvida um modelo de avanço civilizatório ao qual...

— Hora, basta! Diga logo o que quer. O tempo é curto — pontuou o intempestivo sacerdote.

— Tenho a solução para manter o controle sobre o tempo!

— Estou ouvindo.

— Criei o relógio sem ponteiros.

Nesse momento o sumo sacerdote enclinou o corpo para frente e arquejando as sobrancelhas, sorriu cinicamente aguardando a explicação.

— Nós vamos ludibriar o tempo. Todos os relógios da cidade não terão mais ponteiros. O relógio passará a ser meramente um círculo vazio. Ao olharmos para ele não saberemos que horas serão. Não haverá mais atrasos; não havendo mais atrasos não haverá mais pressa; não havendo mais pressa sobrará mais tempo; sobrando mais tempo nunca faltará tempo para se fazer alguma coisa.

— E como se organizarão as coisas? Os compromissos? As coisas precisam ter um começo, meio e fim.

— Depois de muito refletir sobre essa questão concluí que é justamente isso que nos impede de evoluir.

— Explique melhor.

— Somos muito organizados. Mas uma organização toda ela dependente do tempo. Por isso qualquer coisa que organizemos não durará para sempre. Um dia ela acaba e tudo precisará ser reorganizado. Chamamos a isso de evolução mas não passa de recolher os cacos e dispô-los em nova configuração.

— Mas isso não significa dar força total para o nada?

— Nada disso. O que acontece é que exatamente o nada contém tudo. O nada não tem nada a perder. Pois a ele nada se atribui.

— Isso está me parecendo uma filosofia zen.

— Se fosse, estaríamos na mesma. E isso de nada adianta. Zen ou qualquer outra coisa só acrescenta e a cada coisa acrescentada ao nada, o nada deixa de existir passando a ser algo. E isso é algo de que não se precisa. Algo nada tem a ver com nada.

Nada de horas, nada de minutos, nada de segundos, nada de instantes, nada. O que precisamos é de nada.

— Brilhante! Como não pensei nisso antes? — exclamou entusiasmado o decano dirigente. Como poderemos então concretizar essa idéia? Qual o próximo passo? O que temos a fazer?

— Nada.

— Só isso? Simples assim? Quer dizer: ficar de braços cruzados?

— Quando o tempo deixar de existir, o nada se encarregará de tudo.

— E qual é o nosso papel ativo nesse processo.

— Ficar totalmente quieto. Nada fazer.

— Mas isso não faz sentido!

— Ainda bem. Pois é essa a idéia: o nada está além dos sentidos.

— Tem que haver algum observador nessa história. Alguma coisa que perceba o que está acontecendo para comprovar, corroborar sua existência. Uma consciência.

— Claro que existe. Esse “observador” é o nada.

— Não acha que essa idéia está metafísica demais?

— Nada importa o que eu acho. Tudo que tem importância se julga melhor do que o nada. Dessa forma corre-se o risco de se ficar sem nada.

— Muito bem. Hoje mesmo irei anunciar a todos, o que tenho em mãos para resolver definitivamente o problema do tempo: Nada.

O cego

2011-01-27T18:26:00.000-08:00

Havia um reino onde seus habitantes eram todos tecelões. Não conheciam outra atividade. Teciam vestes do linho abundante cultivado nos campos vastos e generosos. Erguia-se o sol e os tecelões já prontos, fiavam mergulhados em serena e profunda concentração. Suas vestes era o que existia de mais importante em suas vidas. Vestir-se era uma arte; e também uma ciência. Tanto que para cada fase da vida era meticulosamente estudado a tecedura com variações de tramas que se alinhavam adequadamente ao corpo de cada habitante.

Certo dia, distraidamente, um andarilho adentrou os limites do reino e foi ter em pleno centro da sede do reinado. Imediatamente chamou a atenção de todos pois algo incomum se apresentava. O andarilho estava nu; completamente sem vestes. Um coro de Ohhhhhh!!! ... das senhoras e dos mais pudicos senhores, se fez ecoar. As damas escondiam os rostos das crianças na intenção de evitar que elas tomassem conhecimento da real natureza existente por debaixo das vestes. Afinal, nunca naquele reino alguém fora visto sem suas vestes. “Que infâmia!” diziam todos.

O caminhante se manteve parado com o semblante sério direcionado para onde o nariz apontava. Nenhuma piscadela, nenhum gesto facial direcionado para direita ou para a esquerda.

Em meio aos apupos e achaques da turba, uma criança puxando a veste da mãe, observou em voz alta:

— Ele é cego! Ele é cego!

Imediatamente todos pararam com a balbúrdia e focalizaram seus olhares para o calejado andarilho. Estrondosos risos se fizeram ouvir por todo entorno da sede central.

De repente o andarilho sério sem esboçar nenhum traço do mais leve sorriso, disse:

— Saudações a todos. Digam-me, em que região me encontro?

— Adentrastes desapercebidamente no reino dos tecelões — disse uma voz empostada do alto da escadaria da sede.

— É mesmo? Ora, nunca ouvi nada a respeito de tal reino. Como é por aqui? Podeis descrever-me?

— És desprovido da visão por nascença meu caro peregrino sem rumo? — indaga a voz.

— Sim sou. Nunca vi a luz do sol nem das estrelas. Não sei que cor tem o céu. Nem ao menos tenho conhecimento do que possa significar isso que chamam de cor.

— E como podemos lhe descrever algo ao qual não tendes e nem podes ter nenhuma referência visual?

— Mas eu posso sonhar. E é nos sonhos que busco minhas referências. Certa vez sonhei que estava em queda livre como uma pedra que despenca dos rochedos. Ao cair, senti minhas costas cravadas por várias formas pontiagudas tão finas como agulhas. Alguém então me disse que eu havia caído em cima de um roseiral. E que todas as rosas ali plantadas eram vermelhas.

Dessa forma associei a dor profunda com o vermelho das rosas.

— Mas que forma estranha de ver as coisas! Porque tem que ser através da dor? Porque não através do perfume? — redarguiu alguém na multidão.

— É fato, concordo. Porém quem me garantiria a autenticidade do perfume? A dor a qual me refiro não é exatamente uma dor física, mas, é a que me deixa consciente. Consciente eu “vejo”; e “vendo”, sei distinguir sonho de realidade.

— Essa é boa mesmo! Como pode você sendo desprovido da visão distinguir o que é sonho e o que é realidade?

— Você que tem a visão, e que pelo visto sabe bem discernir o real do sonho, poderá, talvez, entender o que tentarei explicar — disse o andarilho.

— Ótimo, então explique-me; sou todo ouvidos e olhos... E a multidão desabou em gargalhadas após essa irônica e mordaz resposta.

Sem se abalar, o peregrino calmamente expôs suas idéias:

— Amigos, nesta existência, nasci sem poder ter o privilégio de enxergar; ver o mundo em todo o seu esplendor com sua rica natureza; mas nem sempre foi assim. Houve uma era muito antes de nascer e morrer, em que minha visão era total e perfeita. Tudo e a todos minha visão alcançava e penetrava; tal era esse dom que com a simples pressão de minha vontade, poderia aprofundar-me tanto micro como macrocosmicamente qualquer recanto de vida; maravilhava-me descobrir mundos em uma partícula atômica; depois dava saltos visionários que abrangiam os quatro cantos do infinito macrocósmico. O alcance dessa visão não apenas enxergava mas criava vida, criava mundos.

Porém em certa ocasião voltei meu dom para um domínio onde a visão que tive foi de meus próprios olhos olhando a mim mesmo. Enamorei-me do que vi; e o que vi fez surgir em mim um sentimento que nunca houvera experimentado: o poder. E do poder veio a vaidade e da vaidade algo endureceu no âmago do meu ser. Nasceu a centralização em mim mesmo. Isso afastou-me da luz. Ficar cego foi uma questão de tempo. Eu que só a eternidade conhecia, perdi algo que vocês tentam copiar mas não atingem: a veste sem sutura.

— O quê! Você possuía a veste sem costura? Estamos tentando há séculos! Nossos antepassados deixaram-nos indicações e diretrizes escritas em longos livros; escolas surgiram para ensinar várias gerações mas nossas melhores vestes desfiam com o tempo e perdem sua alvura. Conte-nos qual a técnica, o conhecimento para confeccioná-la sem que um só fio se entrecruze na costura? Mas espere... você acabou de dizer que nasceu sem a faculdade da visão. Como então pode dizer, que nem sempre foi assim?

— Em meus sonhos, eu posso enxergar. Só que as visões são de uma realidade que vocês não enxergam. Para mim é tudo muito claro; para vocês é como se fossem todos cegos.

— Então você poderá nos ajudar a tecer a veste sem costura.

— Minha única ajuda pode ser ensinar a vocês aquilo que vocês mais temem.

— O que nos poderia ser tão temeroso além do fato de nossas vestes não perdurarem muito tempo?

— A vossa nudez. Enquanto não abrirem os olhos para o que as suas vestes na verdade escondem e não simplesmente cobrem, será em vão toda essa cultura tecelã. O que na verdade chama de vestes, não passa de trapos, andrajos de uma vergonha “civilizada”.

Dizendo isso diante de olhares boquiabertos, desabou ao chão duro como rocha.

Ninguém se mexeu um milímetro por aquele corpo estatelado.

Então a criança se aproximando disse:

— “Ele voltou a enxergar”.

Decantos

2010-12-20T17:27:00.001-08:00

Cantei para meu filho

A música dos trovadores solitários

Que falava do olor das rosas

Subindo pelas entranhas da luz

Contei para meu filho

De meus medos refletidos

no pano de fundo de minha ignorância

Da paz fingida, tingida de magia envernizada

Anestesiada pelo sonho embebido na minha pequenez

Esquecida na prateleira

Ainda ouço o vento dos meus pensamentos

Balançar as folhas da distração

O tempo, essa fluidez inodora, sempre me ilude com seu tridente

Espetado no instante que já não é

Minha alma é um eco em extinção

Hoje a saudade saúda a vida

Espremida no canto de um canto

Que cantei para meu filho

Adolescência quântica

2010-12-19T14:06:00.001-08:00

Hermes remoia a frase em sua mente que acabara de ler: “o homem é a prova concreta da falência da sua condição imortal”. Seus 14 anos era como um pires para se cortar uma melancia inteira. Maturidade que sufocava; faltava-lhe cotas extras de oxigênio perceptivo para os largos pulmões de sua consciência.

Em uma tarde chuvosa (sempre admirou a beleza das tardes chuvosas; dizia que o tempo instável e bravio despertava-lhe com voracidade o espírito inquiridor), Hermes, sentado à varanda de sua casa, olhando para os pingos de chuva que forçavam as folhas a se movimentarem bailadamente, teve uma idéia; uma idéia não, teve uma revolução mental provocada pelo espírito criativo:

“Não quero fazer 15 anos de idade; quero passar dos 14 para os 28”.

“Quem inventou a adolescência deve ter um senso de humor idêntico a de uma sardinha” — pensou.

É a mais tola das fases humana. Não me sinto criança e nem sou adulto; sou essa coisa indefinida que chamam de adolescente. Vou fechar meus olhos e em 5 segundos ao abri-los serei 14 anos mais velho. Serei um adulto. Serei como me sinto realmente. Um homem adulto.

Após um piscar de olhos, uma tartaruga olhava preguiçosamente para seus pés descalços. Agachou-se, pegou o insigne quelônio, afagou-o desajeitadamente devolvendo-o em seguida ao piso frio de sua varanda.

Não se lembrava de ter um bicho desses. Acompanhou com os olhos o lento movimento daquele animal que deveria medir uns 25cm de casco. Pensou: que vida mais estúpida! Com essa lentidão não sei como consegue procriar. Toca o telefone... levanta para atender. Uma voz rápida pede que esteja no escritório em 15 minutos em caráter urgente. Mas nem terminei o meu almoço. Levanta para pegar a chave do carro, toca o celular: “ alô amor, você pode passar na academia para pegar o Edu, estou indo com a Ciça no shopping; Ah, não esquece de trazer o laptop que já está pronto na assistência. Devo chegar tarde. Tem pizza semi-pronta. Tchau.”

Abriu a porta e se depara com uma pilha de cartas. Multa da Beth; aviso de corte de crédito e mais 9 envelopes todos eles contas próximas do vencimento.

No escritório o ambiente mais parecia uma sala de guerra em Bagdá do que uma atmosfera de trabalho. “Hermes, o chefe tá uma arara esfomeada com você”.

— Hermes, ontem recebi o nosso maior cliente para apresentar o projeto de lançamento e onde estava o senhor? Perdendo tempo com o estabanado do Galvão. Já disse que é a mim que você tem que se reportar. Chega né!

Vou precisar da revisão para amanhã às 8.

— Mas isso deve levar umas 5, 6 horas de trabalho direto...

A noite é uma criança. Peça pizza pra você e a Cleusa. Quero os dois nisso.

O cérebro de Hermes estava começando a entrar em ebulição.

Olhou pela janela e percebeu o quanto o mundo lá fora regurgitava de vida apressada, acesa tanto quanto os faróis dos carros engarrafando-se nos cérebros intransitáveis devido ao excesso de vazios acumulados.

Lembrou da tartaruga, esse representante exclusivo da paciência milenar e percebeu que sua aparente calma zen na verdade era o resultado do fardo acumulado por uma vida endurecida no casco de tantas regras e desregras. Cada vida vivida, cada vida morrida acrescia uma nódoa de cristalização arquivadas burocraticamente no porão do sem sentido.

Olhou para o relógio... faltavam 15 segundos para 15 anos. Respirou fundo — pela primeira vez — sentindo um sentimento que talvez nunca percebera que o acompanhava segundo a segundo; podia pegar a lua com a mão, de olhos fechados; voar com a imaginação para outras galáxias; vencer 500 Golias com a força de um colibri; saudar o sol que arde dentro do coração e... dormir com a alma abençoada pelo rastilho de pólvora ainda umedecido pelo orvalho das muitas portas que a consciência pode abrir para esse parente de primeiro grau da eternidade.

Onde meus sonhos descoloridos e amarrotados

2010-03-17T13:48:00.000-07:00

Por muito tempo

Me vi dependurado na lua

Meus caminhos eram minhas histórias

Contadas para que eu mesmo acreditasse

Olhando meu coração sem janelas

Disparando sol sem sombras

Uma menina feliz não me viu sentado

É assim quando se está vestido de pensamentos

Lágrimas são distantes demais para se ouvir

Vou colher intervalos

E plantá-los em vasos trincados

Pelo tempo descuidado

Semente da minha voz

De todos os dias cansados

Por todos os dias levados

Assim é meu hoje

Feito de horas que morrem

Momentos que nascem

No estampido abafado

Da consciência

Ouve-se uma cor

É a translúcida verdade

Antepondo-se à textura

Realidade

Amasso meu caminho

Coloco-o no bolso do esquecimento

Parto para onde não sei

Onde meus sonhos descoloridos e amarrotados

São os únicos a quem chamo de lar

Passa tempo, passa...

2010-02-04T16:15:00.001-08:00

Era uma vez... não, duas vezes, quem sabe três, um contador de tempo. Não parava de contar o tempo; a toda hora, a todo minuto, a todo segundo, a todo instante, o seu tempo era todo ocupado por esse que sem dúvida, era seu passatempo predileto. Nada lhe escapava pelos dedos de sua arguta observação temporal. Era muito requisitado; tanto no passado, no presente como também para futuros passatempos. Agenda lotada; não tinha tempo para mais nada. Nem mesmo para terminar este texto. Por isso e por outro isso, pediu um tempo e se "FUI".

Virtus

2009-08-25T10:46:00.000-07:00

Um homem, juntando todo o ouro que possuía, o enterrou longe dos olhos das pessoas com a firme intenção de não só escondê-lo, mas também, sozinho, adorá-lo periodicamente.
Passado algum tempo, sem ter consciência do que lhe ocorria, foi acometido por uma crise de sonambulismo. Nesse estado, andou pelos campos até chegar ao local onde havia enterrado o tesouro e desenterrando-o deixou-o à mostra. Em seguida voltou para seu quarto mergulhando em profundo sono. No dia seguinte, sem nada lembrar do ocorrido, dirigiu-se ao local onde enterrou sua preciosidade para certificar-se de que continuava bem enterrado.

Ao chegar na área demarcada, surpreso e assustado, encontrou o buraco aberto com todo seu ouro espalhado pelo campo. Então bramiu:— Quem será que fez isso? Ou foi um animal estúpido ou algum desafortunado ignorante!Bufando e esbravejando consigo mesmo, recolheu todo o tesouro olhando rapidamente para os lados antes que alguém aparecesse, enterrando-o em outro lugar.

Isso acontecia de forma recorrente. Cansado de presenciar tamanho desatino, resolveu montar guarda para pegar em flagrante o malfadado incógnito.Madrugada adentro e nada de aparecer quem ou seja lá o que fosse. Cansado e pronto para voltar eis que surge a poucos metros uma silhueta humana masculina bem alta provavelmente com mais de 1,80m. De andar estranho, parecendo um autômato.— Ora vejam só... é um sonâmbulo, só pode ser! Então é isso! Não sabia que havia sonâmbulos por aqui. Mas espere... o que ele está fazendo?

O insone visitante carregando uma caixa, parou próximo ao local onde sem o saber, estava enterrado o tesouro do observador. Agachou-se, cavou fundo e colocando a caixa que trazia, trocava-a pela que enterrada estava; retirava o ouro nela contido espalhando-o aleatoriamente pelo terreno.

Após esperar o afastamento do sonâmbulo, correu até o local e desenterrou sofregamente a caixa. Era exatamente igual a que utilizou para “guardar” o seu tesouro. A não ser pelo seu conteúdo. Ou seja, nada! Absolutamente nada havia dentro da caixa.— Esse sujeito tem tanto de maluquice quanto de ousadia!

Resolveu segui-lo para descobrir o que o estranho fazia com o seu tesouro.

Descobriu então que o indesejado visitante, colecionava CAIXAS VAZIAS; milhares delas. Não tinha nenhum interesse no ouro ou em qualquer outro objeto que nela estivesse contido.

Apenas o vazio das caixas tinha para ele mais valor do que qualquer quantidade de ouro.Intrigado com esse fato, resolveu procurar o insólito colecionador.Bateu à porta da casa e uma senhora de baixo de seus 85 anos atendeu de forma simpática.

Ele então, meio sem jeito, explicou-se ou tentou, e disse que gostaria de falar com o colecionador.A senhora simpaticíssima, lhe disse:— Meu querido, moro aqui há mais de 50 anos sozinha. Sou viúva há vinte anos. E não tenho filhos. Sinto lhe dizer mas acho que o Sr. se enganou de casa.Sem graça saiu despedindo-se da Sra.

Chegou em casa foi direto para o chuveiro. Era o que estava precisando.

Lá fora, no quintal de sua casa, seus dois cachorros disputavam brincalhonamente, pedaços de várias caixas vazias espalhadas pelo terreno.

O Natal do diabo

2008-01-06T17:24:00.000-08:00

A festa prometia. Leroy decorou o caminho com a tranqüilidade de seus espertos 9 anos. Roupa nova e cheirando a perfume de gente grande. Seu pai não vai mesmo se importar apesar da bronca passageira quando descobrir. Afinal, foram apenas algumas gotas. Seu cabelo negro bem penteado ou melhor, bem despenteado segundo o ditame da moda.Na mão esquerda, o presente profissionalmente empacotado com laço artístico de cetim no tom azul profundo.O caminho escolhido foi o da vereda de ciprestes. E lá vai Leroy sozinho escoltado pela aura de inocência e pureza de intenção.
À meio caminho, pressentiu uma sombra a um braçinho de distância. Olhou repentinamente para o lado e viu um senhor alto de olhar meigo e feliz. — Olá meu jovem amiguinho. Está indo para a festa de Natal?— Sim. Como o Sr. sabe? — Eu sei de muita coisa. Sei por exemplo que dentro desse presente que você carrega, está um Tan.— É verdade. Que esperteza a sua seu moço! Como é seu nome mesmo? — Tenho vários nomes para cada ocasião. Hoje como é uma dessas ocasiões especiais, pode me chamar de Estumersun.— Que nome esquisito. O que significa?— Venerável da aurora é o que significa. — Para quê tanto nome? Não basta ter apenas um?— Sabe amiguinho, esse é um problema que carrego por muito, muito tempo. Não posso ter apenas um nome como todo mundo. Meu nome se alterna constantemente.— Por que? — Porque tudo se alterna constantemente: as pessoas, os sentimentos das pessoas, os animais, as marés, os dias, as noites, as árvores... e até mesmo você meu amiguinho, está fadado à essa inevitável alternância. E em cada mudança que ocorre eu mudo meu nome para tentar escapar das mudanças constantes, entende?— Não sei se entendi.— Por que disse que hoje é uma ocasião especial? Você também vai à festa?— Hou, hou, hou... é o que eu pretendo meu amiguinho. Mas não tenho um Tan para levar.— Vamos comigo. Eu tenho esse aqui. Assim poderemos entrar juntos. Eu digo que você é meu tio.— Amiguinho... é feio mentir. — Amigão, pior é só mentir... he, he...— Sabe amiguinho, você não precisaria levar um Tan. Você É um Tan.
O vento valsou com as folhas artisticamente enferrujadas envolvendo os dois caminhantes lado a lado.— O que você fez pra não ter um Tan? — Amiguinho, eu já tive um Tan. O mais glorioso que se possa imaginar. Seu brilho e poder são completamente desconhecidos de qualquer um neste nefasto. Não há referência possível que o torne compreensível. Quando tornei-me completo enamorei-me do fulgor e o fulgor abrasou-me com tal intensidade que uma explosão silenciosa ofereceu-me uma escolha. E escolhi. Minha escolha criou mundos; deflagrou astúcia; plantou a progenitora da felicidade humana: a ignorância. Ah, como me regozijo vendo a felicidade das pessoas cintilar como vaga-lumes emitindo atração luciferina tal qual cupinzeiros luminescentes. Diriam ao observá-los: “eis uma autêntica árvore de Natal”.
— Como irá fazer para ter de novo um Tan? — Não farei. Você fará.— Como?Estumersun estendeu-lhe a mão direita e disse-lhe: “Entregando-me”.— Mas você é meu convidado. E aos convidados toda as honras lhe são granjeadas. É um princípio guiador de tudo quanto existe e do universo inteiro. Pelo "tan" há verdade, e sabedoria, e harmonia e... — Não me fale assim!!! Eu sou o Venerável Celeste da Aurora! Sou o que antecede a luz matutina. Sem mim o mundo seria apenas um depósito de corpos putrefatos. — Está bem, está bem amigão. Tome aqui o Tan. Não quero vê-lo triste.Estumersun estendeu a mão ao encontro daquelas pequeninas mãos.O Tan lhe foi concedido. Estumersun parado olhava orgulhoso para o Tan sentindo-se com o máximo de poder que um inefável poderia sonhar.Mas o que Estumersun queria apoderar-se, dele apoderou-se.Suas roupas aumentaram de tamanho. Seu calçado tornou-se demasiado espaçoso. Sua voz perdeu o timbre dos controlados. E o que mais temia aconteceu. Estumersun agora era uma criança.
— Vamos amiguinho. A Festa nos espera. Leroy o pegou pela mão e às portas do salão, adentraram.Um vasto salão. Plenamente iluminado. O que mais impressionava era o seu minimalismo decorativo. Nunca havia pisado em um recinto tão magnificamente limpo.— Por que ele está vazio? — Perguntou a voz de Estumersun carregada de magia infantil.— Porque é no vazio que a plenitude se manifesta.
Assim, correram felizes para o centro do salão e uma luz intensa os consumiu.Não havia mais Estumersun, não havia mais Leroy. Apenas o único Natal.

Monstro ladino

2008-01-06T17:18:00.000-08:00

Ando todos os dias pelo monstro ladino

Onde meus passos pressionam, seguem-me teus olhos

Todas as janelas abertas por dentro da vida

Recitada em portas envelhecidas por aberturas sem ambientes

Anestésica rotina esconde as dores da cirúrgica irrealidade

Esses olhos sem boca e sem brilho

Nada me dizem nas entrelinhas de néons

Apagados, descascados, findos como são findos os últimos raios dos dias

que passam e repassam sem nunca serem os mesmos

Sou refém dessas nuvens aturdidas esfomeadas nuvens

Que me passam e transpassam com esse requentado gosto branco

O monstro segue indiferente rente aos inúmeros passos

Compasso impassível sem apego, sem pegadas

Achei-me na esquina como quem nada acha

Angústia áspera arranha os céus do inerte monstro

De razão oca pelos sonhos silenciosos

Abre a boca e engole sentimentos cimentados

Por ruas e avenidas os pobres coitados formigam

Mal sabem medrados seus passos, pelo monstro foram pisoteados

2007-08-04T15:36:00.000-07:00

A incumbência

Aos 7 anos, Daremon levantava-se às 6 horas, chamado por seu pai Estilianos, para uma caminhada matinal. Estilianos dizia a seu filho que era para saudar o sol nascente e receber os primeiros raios abundantes de energia. Isso ajudaria no seu desenvolvimento tanto físico como mental. Daremon a tudo ouvia com muita atenção. Tinha por seu pai uma profunda admiração, respeito e muito amor fartamente recíproco. Os dois amigos, depois de algumas frutas saboreadas, caminhavam por uma estrada de terra entre várzeas e plantações de milho e soja. Pássaros encarregavam-se de proporcionar a trilha sonora para a ocasião.

Daremon sabia que quando seu pai se aproximasse de uma formação rochosa que ficava a uns 100 metros da estrada, lá vinha uma conversa que muito lhe despertava o interesse.
Escolhendo o melhor e mais confortável lugar para o filho, Estiliano encostou-se a uma grande pedra como se fosse uma poltrona.
Um silêncio sem ecos, se instalou.
— “Filho, daqui há 14 anos, você terá um sonho. Nele se apresentarão 3 portas fechadas. Uma delas, você deverá abrir. Mas não será com as mãos. A forma como irá fazer isso, estará encerrado no lugar mais nobre dentro de você. Escolhas... é só o que temos de concreto. A conseqüência é o que o torna forte para continuar. Ou não”.

Após essas palavras, Estilianos levantou-se com a flexibilidade quase atlética que sempre procurou manter.

— Vamos Daremon, nossa caminhada mal começou.

Um céu sem palhetas para descrevê-lo, cintilava. Ao longe, as duas silhuetas caminhavam pela estrada de areia tão fina como os sentimentos. Vez e outra, Daremon arriscava um olhar de alegria para o pai ao seu lado.
Eram dois a caminhar. Mas eram muitos os caminhos a serem percorridos.

Estrelada a noite o sono veio. Um sono sem sonhos. Um mergulho no mais profundo do pequeno Daremon restaurou todas as suas energias. Descanso justo para quem terá pela frente os dias dos anos que se seguirão.

Um dia após completar 14 anos, Daremon foi convidado por seu pai a encontrá-lo na habitual formação rochosa onde lá um especial presente lhe aguardava.
Enquanto caminhava ansioso em rápidas passadas a esse encontro, na mente de Daremon desfilavam idéias fecundas sobre o quê seria esse “especial presente de aniversário” que o aguardava naquela tarde de verão.

A poucos metros das rochas, lá estava sentado seu pai, recostado à mesma pedra como sempre fazia. Um aceno recíproco acelerou os passos de Daremon. Um abraço que mais do que um abraço entre pai e filho, foi um abraço fraterno entre duas almas abertas.
— Este seu presente, meu filho, é mais do que um presente. É um testamento atemporal.
Sem entender muito bem essas misteriosas palavras do pai, Daremon assentiu pleno de confiança de que se tratava de algo de muito valor.
Estendendo-lhe uma caixa de madeira de 35 por 25cm de largura suficiente para acolher um livro, Estilianos olhou fixamente nos olhos de Daremon que tocando-a com as mãos sentiu-a retida pelas mãos firmes do pai enquanto este lhe dirigia as palavras: “ Você pode abrir a caixa mas prometa-me que o conteúdo somente após minha morte. Prometam-me isso. Resista a curiosidade.”
O jovem coração bateu num rápido descompasso diante do que ouviu. Se recompôs recolhendo as mãos com a caixa, lentamente. O pai lhe sorriu e disse jocosamente: “Não pense que vai se livrar de mim tão cedo.”
Um sorriso tímido relaxou o semblante de Daremon. “Vamos, abra” — disse-lhe o pai.
Abrindo a caixa, Daremon encontrou um livro. Era o que suspeitava. Na capa escura estava escrito “Palavras do Fogo”. Fixou os olhos no título por um pouco de eternidade.
Fechou-a num impulso. Olhou para o pai esperando o que viria a seguir.

Voltaram os olhos para o entardecer. Na silenciosa vermelhidão daquele momento, abraçados, desceram até o caminho que os levaria de volta ao lar.
No caminho Daremon não resistiu e perguntou: “Pai, abrir esse livro tem a ver com o sonho das três portas?” A essa pergunta, Estilianos apenas olhou bondosamente para o filho. Daremom entendeu.

O inverno se iniciou. Com ele um frio impiedoso gelou as noites na região.
Na casa onde Daremon morava, havia um recanto muito especial: era a biblioteca. Nela, Daremon gostava de ficar desde pequenino junto com seu pai. Uma sabedoria inata tornava-o silente à concentração da leitura de Estilianos. Imitava-o mesmo sem ainda saber ler uma única palavra.

Mas agora a biblioteca transformou-se num recinto de aconchego onde os dois travavam longas horas de apaixonadas conversas.
Em uma dessas frias noites, se encontraram na biblioteca e se puseram a conversar.
Daremon, já com seus 19 anos, bombardeava seu pai com temas filosóficos, desenvolto e muito à vontade.

— O que é, e o que não é real?
— Realidade só existe se existir uma consciência para interpretá-la — Disse-lhe Estilianos.
— Com a minha consciência posso dizer agora que percebo objetos variados à minha volta. Posso me levantar daqui e tocá-los. Assim, direi convictamente que são sólidos, reais — Afirmou Daremon.

— O que lhe dá essa convicção são os sentidos. E esses sentidos só são sencientes porque há descrição registrada de cada objeto, de cada elemento antes de você tocá-los.
Um conjunto quase infindável de descrições formam como que cubos, peças, um grande Lego. O que é feito é que lhe é ensinado a montar com esse Lego, objetos seguindo interpretações previamente organizadas.

— Mas quem as organizou o fez partindo de que ponto de referência?

— A referência foi a consciência da limitação. Esse é o único ponto de referência que temos. A consciência está enfeixada dentro de um círculo limitado pelo conhecido. O que ela faz é forçar a expansão desse círculo catalogando e renomeando as várias interpretações, os vários Legos, diante do desconhecido, tentando dessa forma tornar o que é desconhecido um agregado ao seu limite. É a Ilusão uma falsa alusão à possibilidade de que através dos sentidos “construímos” a realidade. Esse desconhecido passível de tornar-se “conhecido,” é o velho jogo de remontagem possibilitado pelo Lego de nossos sentidos. Mas há uma possibilidade de “salto quântico” dessa limitação. E não é com os sentidos que isso será possível.
Nesse momento Estilianos parou como quem está aguardando uma manifestação de interesse do filho pela continuidade da conversa.

— E onde se encontra essa possibilidade? — Indaga Daremon sem titubear.

— O local onde se pode encontrar não difere muito do princípio da “caça ao tesouro”. Isso mesmo. Aquela brincadeira tão conhecida na nossa infância. Alguém escondia algum chocolate, pacote de balas ou outra qualquer guloseima e lá íamos nós ávidos e cheios do espírito de aventura pura no encalço do tão valoroso prêmio. Isso nos enchia...
— Pai, pai... desculpe interrompê-lo mas me parece uma referência tão simplória para explicar algo tão grandioso, enigmático como essa metáfora do “salto quântico”.

Estilianos, compreendendo o natural frescor do ímpeto da juventude, pausadamente esticou o braço para apanhar mais um pouco de chá do bule irlandês que havia recebido de sua amada Beatriz, mãe de Daremon, pouco antes de sua morte prematura. Após o gesto, deteve-se a observar o bule por alguns segundos virando-se em seguida para Daremon que captando a aura significativa do momento, baixou a cabeça respeitosamente num impulso reflexivo.
— Dê uma olhada aqui na base do bule, Daremon.

Daremon se aproxima do ponto indicado por seu pai e pergunta do que se trata.
— Olhe atentamente, Daremon. Procure observar com toda sua atenção e me descreva o que observa.
— O que vejo são esses detalhes finamente trabalhados formando arabescos clássicos. Me parecem simétricos galhos de uma planta. Sim, é de uma planta. É de uma roseira. Um exímio trabalho de artista, certamente.
— Você consegue perceber o que há próximo à rosa na ponta do galho?
O bule já então havia perdido a quentura máxima devido à baixa temperatura ambiente, o que permitiu a Daremon pegá-lo confortavelmente com as duas mãos e contorná-lo com atento olhar.
— Nossa! Isso aqui me parece um dragão expelindo fogo. Incrível! Como alguém pode esculpir tão minúscula figura nesse metal? E com tamanha riqueza de detalhes. Estou impressionado. E nossa! Ainda tem aqui o que me parece uma casa no alto de uma arborizada montanha! É realmente fantástico! O que é impressionante pai, são essas riquezas de detalhes tão minuciosamente trabalhadas. Quem é o autor desse magnífico trabalho de arte em proporções tão microscópicas?

Estilianos se recosta na poltrona e solta uma gostosa risada espontânea e dirige o olhar cheio de um brilho que parecia indicar o quanto estava repleto de uma energia contagiante.
— Daremon meu amado filho. Esse é o tesouro.
— Como assim pai? Não entendi. Isso tem ligação com o quê estávamos conversando sobre a metáfora?
— Pare um pouco e deixe-se pensar.
Daremon seguiu a indicação do pai e silenciou-se por alguns instantes.
— Você quer dizer que observar atentamente detalhes tão microscópicos, passados despercebidos, nos conduzem a esse salto de consciência? Seria isso?
— Pense mais um pouco, sem pressionar-se.

— Já sei. O autor. Quem é o autor de tamanha proeza criativa é o ponto chave.
Nesse instante o brilho nos olhos de Estilianos pareceu saltar em chispas por todo ambiente.
— Sim é isso! Exatamente isso. Não se sabe a autoria de uma obra tão rica. Você se desprendeu por algum momento viajando nos detalhes esculpidos e se esqueceu completamente de pensar na autoria. O que importa? Se você viesse a conhecer o autor dessa obra, faria alguma diferença no que você acabou de sentir? Você poderia até se decepcionar com sua aparência e personalidade. E se fosse alguém em andrajos e mal cheiroso? No entanto isso não alteraria a essência do que você percebeu. O que tem o poder de alterar essa essência é a sua atenção. Esse é o princípio do salto quântico: não há como se conhecer o autor da obra criada. Somente a atenção é passível de ser conhecida. E a atenção conduz à intenção. O ser humano passa o tempo de sua vida sofisticando metodologias para definir, para catalogar, organizar, brincar com seu Lego perceptivo com o intento de conhecer o autor daquilo que ele não pode explicar. E como não se pode encontrar explicação, criam-se conceitos que depois serão substituídos por outros conceitos e assim sucessivamente. Há algo que o homem nunca irá conhecer. E esse algo é o Autor. Por isso o que lhe resta é tão somente “saltar“ os degraus de sua atenção.

Estilianos parou de falar. Sentiu que era hora de interromper a conversa. Daremon ao se notar, percebeu que estava encurvado, sentado em cima de uma grande almofada no chão bem próximo a seu pai. Já se passava da 1h da madrugada. O tempo havia concedido um pequeno vácuo de eternidade naquele ambiente tão aconchegante e tão aquecido pela interação dos “dois amigos”.

Estilianos levantou-se dizendo a seu filho que subiria até o banheiro para preparar-se para dormir e que Daremon deveria fazer o mesmo. Afagou-lhe o cabelo e subiu.

Daremon continuou ali sentado ainda mergulhado em tudo aquilo que seu pai lhe havia dito. Um carroussel de idéias girava em sua cabeça quando foi interrompido por um barulho seco e pesado vindo lá de cima.

Correu apressadamente. Pulando de três em três degraus, subiu a escada chamando por seu pai. A porta entreaberta do banheiro mostrava Estilianos deitado no chão com os olhos arregalados. Um grito carregado e ofegante de Daremon preenche a casa. Corre até o móvel ao lado da cama do pai onde ficavam os remédios para o coração. Mãos trêmulas e cegas, procuravam desesperadamente. Ao encontrar, volta correndo para o pai.

O tempo, senhor absoluto de todos os momentos, congelou o corpo de Estilianos, ali, no chão do banheiro. Daremon corre ao telefone para chamar a ambulância. Volta para o corpo do pai e se agacha para abraçá-lo. Um turbilhão de imagens das inúmeras vivências juntos, desfilam como um filme em câmera rápida por sua mente. Põe-se a observar atentamente o rosto daquele que foi quem forjou sua alma para ser como um aço forte. Não via mais um rosto e sim um semblante com linhas suaves. O que impressionava eram os olhos muito abertos. Sentiu que deveria fechá-los lentamente. Ao fazê-lo algo lhe chamou a atenção. Os olhos de Estilianos possuíam um brilho estranho. Ao se aproximar percebeu que o brilho era um reflexo. Uma onda gelada percorreu todo seu corpo arrepiando-o e deixando-o estático por alguns segundos. Na íris de Estilianos estava gravada uma imagem que lhe era muito familiar: o bule de chá! Como uma foto retida por um instantâneo, a imagem do bule era perfeita apesar do tamanho. De súbito uma idéia mórbida passou pela mente de Daremon. Lembrou do que seu pai lhe havia dito em certa ocasião durante suas longas conversas: “Diante do inesperado fantástico, haja com a naturalidade do espírito de uma criança pura e destemida”.

Correu até seu quarto e pegou sua câmera de alta resolução. Colocou a lente de captação microscópica, respirou fundo, e tirou uma seqüência de fotos da íris de seu pai antes que a ambulância chegasse.

6 meses haviam se passados da morte de seu pai. Daremon, agora com 20 anos, morava sozinho, Recusou educadamente reiterados convites de familiares para morar com eles. Estlianos o havia instruído para sobreviver muito bem consigo mesmo caso houvesse necessidade. Algo que sempre ouviu de seu pai foi sobre a importância de conquistar autonomia de vida. “Nunca dependa diretamente de ninguém, meu filho. Isso tira a sua força moral. E força moral é muito mais do que simplesmente moral. É o que constrói escadas na progressão de uma consciência. Indiretamente sempre dependeremos de alguém e alguém dependerá de nós. Um dia você precisará da ajuda de alguém da mesma forma que alguém precisará da sua. Essa interdependência faz parte de um processo natural. Mas saber qual direção tomar não pode ser determinado por uma “autoridade externa”. A autoridade está dentro de você”.

Navegando por essas reflexões, Daremon pensou em retomar a observação da foto que tirara da íris de Estilianos. Desde o triste episódio, não havia tido ânimo para estudar aquele incrível fato: os olhos de seu pai haviam “fotografado” um objeto como última imagem antes de expirar. ”Por que aquele bule?” — se perguntava Daremon.

Ampliou o máximo que pôde a foto que tirara para observar bem os detalhes. Um senso investigativo lhe retoma o espírito. Olhou... olhou bem cada detalhe do bule e... algo lhe chamou a atenção. Notou que próximo àquela imagem do dragão haviam 3 traços verticais lado a lado. De repente um sobressalto! Um estalo em seu abdômem sincronizou com uma claridade mental: eram as 3 portas que seu pai lhe havia dito que surgiriam em sonho após completar 21 anos! Faltavam apenas 2 meses para seu aniversário.
(continua)

2007-07-17T11:42:00.000-07:00

O mundo tem o tamanho da minha visão.

Quando criança meu quintal era uma cidadela inexpugnável.Organizei batalhas que duraram séculos nas poucas horas que minha imaginação elástica, teve a permissão da criatividade para superá-la. Não houve mortos nem feridos. Apenas a dádiva da imortalidade em manhãs ensolaradas no pátio de minha casa, ou do meu vasto reino. O céu podia esperar sem pressa. Concedi glórias, aniquilei a soberba de invasores, desfrutei de conquistas, eternizei epopéias.

Hoje o mundo é pequeno. Muito pequeno. Não é mais um quintal.Tem o tamanho do meu quarto. Nesse quarto cabe a Europa, a Ásia, a África... todo longínquo espaço imaginável e inimaginável. Percorri os quatro cantos do mundo... e o meu quarto sempre esteve comigo; dimensionando meus sonhos, fortificando serenamente meus rituais de passagem para a realidade.Como o mundo é pequeno demais! Por mais que eu caminhe, as distâncias se encurtam, o tempo se esvai como neve ao sol.

Não sou pródigo. Apenas um filho que cansou de rejeitar a comida dos porcos e quer voltar pra casa mesmo que descalço. Meu apetite é cronofágico. Consumo a mim mesmo segundo a segundo. Ainda a pouco... ainda é pouco, ainda é tic... ainda é tac.As trilhas causam sulcos profundos na consciência. Trêmulas lembranças são gelatinas servidas em potes de aço. No regaço, no fundo da floresta que há em mim, ainda me resta uma ante-sala guardada a sete chaves; chaves essas perdidas por debaixo de alguma distraída saudade.

Como é minúsculo esse mundo! Como é maiúsculo o mistério que o interpenetra. Abraçá-lo é tarefa para gigantes. Rondas e rondas solares passam sem feriado cósmico. Sem descanso a roda gira e eu a observo sem ser seu servo.Olho para o campo de batalha que ficou para trás e meus olhos pesam como chumbo.O chumbo do sono; do sono que me faz sonhar; do sonho que me torna lúcido ao despertar.

2007-06-24T17:27:00.000-07:00

Tampa do frasco

Um frasco guarda perfume d´alma
Aspiro um éter oco
Como um louco na calma dos odores
a falar com tuas flores
enquanto dormitas em tua pétala macia
Quem diria
É o bem que me fez querer
essa tua lágrima a escorrer
pelos poros que tanto adoro
à tampa do frasco me faz ceder

Leandro Soriano

2007-06-22T04:56:00.000-07:00

O Filho do Brasil

As 24 horas do dia lhe eram totalmente estranhas. Não era muito nem era pouco. Apenas insuficiente por conta do excesso de sonhos. Lá pelas tantas acordava. Pra lá depois de tantas, dormia para esquecer o que lhe deprimia. Seu pai, seu Brasil, era um homenzarrão; um gigante pela própria natureza que Deus lhe havia emprestado para lhe tomar de volta na hora incerta. Seu Brasil era assim um tipo que os psicólogos logo o rotulariam de dicotômico. Oscilava entre o passado naftalínico e o futuro aguardente... dentes lhe eram arejados e os olhos marejados do suor que vinha da alma indigente prescreviam-lhe invisíveis remédios que somente ele conseguiria ingerir.

A parte do corpo que mais utilizava era o cotovelo — e com que desvelo... Com ele seu Brasil perdia a vida e ganhava a morte. Não era um cotovelo qualquer. Não, não senhor. Era um cotovelo de última geração. Todo calejado com o mais resistente efeito de dormência que um cotovelo poderia ter. Os balcões da vida que o digam. Quantos deles se entregaram resignadamente diante desse peso constituído de carne ressecada e ossos porosos a lhes pressionarem a lisa e empossada superfície etílica.

Mas seu Brasil tinha a persistência da desistência. Com a mesma facilidade com que se inflamava na tola e passageira alegria, queimava-se na malandragem feita por tanta mal disfarçada tristeza. Ninguém duvida da capacidade e dos talentos ocultos que habitam o seu Brasil. Quando bem intencionado, dele poderia se extrair muitas insuspeitas riquezas. Seu Brasil mal sabe que carrega em si o destino que tanto pensa saber. Seu Brasil é o pai do futuro de seu filho gerado por uma impaciência atrevida tão devida mais por alienação incultivada do que por uma ignorância herdada.Ah seu Brasil... o tempo acaba só quando termina. E mina aos poucos o pouco que ainda resta do nada que se pensou ter.Filhos de homens como seu Brasil, são gentis com o próprio solo onde pisam por respeito ao calejado que a vida lhes impõe.

Um dia seu Brasil vai morrer. E com ele sua curta memória de uma vida tão curta de importância, que vai ficar na lembrança apenas mais um capítulo da novela que deixou de ver.Ouvir-se-á lá ao longe num Ipiranga imaginário, que o filho daquele otário, o amou com tanta intensidade que na verdade somente o silêncio do mundo o abraçou com o penhor de uma igualdade que nem a mais próspera sociedade um dia já sonhou.E se ao restar só e filho, o que anda carregando o próprio corpo abandonado, lá vai o bravo soldado à luta fingida igual a intenção de um germicida que longe do povão, aperfeiçoa para seu intento, da alma dos coitados, o seu quinhão.

O que se sabe de tudo isso é apenas a questão: alguém salve seu Brasil. Sua saúde pode matá-lo.

Leandro Soriano

Visite o site: http://www.fotografia.ufrgs.br/port/05_portfolio/izan_petterle/pages/2.htm

e conheça a obra desse fotógrafo que inspirou esse texto.

2007-06-08T18:19:00.000-07:00

O ovo

Uma criança de seus 5 anos, nascida na boa sorte de uma família economicamente mediana, vive feliz no seu mundo feito de brincadeiras e gulousemas. Dorme profundamente a sonhar ansiosa pelo dia de amanhã que, para ela, nunca acabará. Durante o sono, uma voz de timbre amigável, diz-lhe: “Que bom o mundo ser assim não é mesmo? Você dorme, acorda, come o que gosta e depois vai brincar até se cansar. Porque então não continuar dessa forma para sempre?”

A criança acorda com a seguinte idéia na cabeça: “isso mesmo, não vou deixar de ser criança nunca! Ficarei para sempre nessa fase. Não serei um adolescente como meu irmão.”

O tempo passa e chega inevitavelmente a adolescência para essa criança. Uma revolta tida como sem causa pela crítica exterior, o torna inquieto com o mundo e consigo mesmo. E o adolescente lembrando-se da voz que, na sua infância, lhe falou no sonho, decide: “dessa vez não me pegarão; vou manter-me adolescente e ninguém irá alterar isso!”

Mas o tempo, como que dando de ombros à efemeridade dos queixumes humanos, esvazia toda essa utópica pretensão adolescente e remete-lhe direto para a fase pré-adulta, sua juventude.Nessa fase, aquela criança sentindo-se como que sufocada por inúmeras responsabilidades, encolhe-se no seu interior e de lá emite um S.O.S.: “finque sua bandeira da vitalidade e energia, não saia dessa fase!”

Frio como um mármore, lá se vai o tempo indiferente aos ideais da juventude. E com ele a própria juventude. Chega a “idade madura”. Ou, mais dura?Agora o seu diálogo interno diz: “como sei o que é a vida, dosarei todos os meus passos; só irei na boa e assim me manterei, até darei orientações para os imaturos.”

Imponderável como o amanhã, o tempo empurra o “tolo filósofo” para a velhice.Sem ter opção, acorda de madrugada a procura daquela voz que o acompanhou desde criança. A voz emudeceu. Em seu lugar surge um ovo. Um ovo? Sim, um ovo. O tamanho é de dimensões imprecisas. Se quiser vê-lo pequeno, pequeno ele será. Se quiser quase desaparecer próximo a ele, gigante ele se tornará. Não é magia, não é feitiço, não é sobrenatural: é um... ovo.

Ele tem casca. Não uma casca dura. Mas se quiser que seja dura ela o será. A cor da casca é o mistério maior: é incolor; ou melhor: é transparente.

O que tem dentro do ovo? Forçando a visão para além da casca, o moribundo olha fracamente e o que vê o emudece; seca sua garganta; paralisa seus membros. Porque ele vê exatamente o que quer ver. E o que vê o amedronta. Pois o que o amedronta está pronto para sair da casca. Está pronto para nascer.

Ele fecha os olhos. Não quer ver mais um nascimento.

Absorvido em total inconsciência, encolhe-se; dissolve-se.

Um primeiro olhar, um primeiro pensamento reconhecido como tal, diz: “como faço para dormir? Basta fechar os olhos?”

E a criança começa seu aprendizado.

2007-06-04T18:34:00.000-07:00

O anjo podre

Surgiu do nada, como quem nada quer. Vestes de caráter cortado em fatias desiguais. Memória balbuciante sem nítida definição de vivências. Dormia onde o sono lhe concedia apertado recanto. Acordava onde as sombras se retiravam ao aperto solar no rosto. Deuses da vingança requintada administravam seus humores. E os dias na megalópolis triturava-lhe as esperanças com a força de uma rotina. Qualificação oscilava entre mendigo e amnésico de fino trato. Esquecia o que era se alimentar até que o vômito das entranhas vazia, lhe facilitava o arremedo de autoconsciência.

A todos dizia ser um anjo e se punha a tocar sua flauta doce de onde melodias cabalísticas roçavam a vã sensibilidade da platéia que se dignava ouvi-lo.
Ninguém dele se aproximava. Uns tomados pela náusea provocada pela cultura da imortalidade de festim; outros pelo odor fétido que a pureza de sua insanidade como embalagem, lhe era conferida.

Tinha uma cândida atração por crianças. As quais disparavam troças em sua direção e em uníssono gritavam: “olha o anjo podre... olha o anjo podre”. E o impregnado de compaixão sorria clamando com os olhos, um brilho de ingênua sinceridade.

Entre tantas das muitas excentricidades, gostava de andar na chuva com sua inseparável flauta companheira executando melodias estranhamente alegres.
Certa ocasião, no solstício de inverno, foi visto sentado de pernas cruzadas num campo todo coberto de geada olhando para o bosque da periferia.
O bosque — todo ele composto de muitas árvores de cedro (uma raridade cultivada pela colônia libanesa) — oferecia uma possibilidade de efeitos cromáticos, de uma beleza insuperável nessa época do ano. Mas para os efêmeros passageiros desse barco tão volátil chamado vida, isso passava despercebido na maioria das vezes. Quem mais costumava prestar atenção ao fenômeno eram os mendigos e desocupados que perambulavam enregelados a procura de madeira para se aquecerem. Não que estivessem precisamente atentos ao espetáculo que somente aos de coração purgado até a última câmara era desvelado, mas porque o efeito trazia a descoberto galhos retorcidos, sobras e lascas de madeira aproveitáveis como ígneos cobertores.

Exatamente no dia 21 de dezembro postou-se diante do bosque, calmo, com os olhos fitos muito além dos cedros. Nesse dia não tocou na flauta. Era como se o momento que mais aguardava lhe fosse trazer a realização plena de suas mais íntimas esperanças; talvez um portal se abrisse e uma carruagem de luz aguardaria apenas que subisse e assumisse as rédeas de seu destino de fogo; ou, que os cedros ganhassem vida e de árvores passassem instantaneamente a condição de gênios alados prontos para alçarem vôo ao seu comando. Quem naquele instante olhasse para seu rosto, veria um semblante ardendo em vermelhidão resplandecente, lívido; seu olhar agora eram dois horizontes silenciosos; seu coração pulsava ao ritmo de uma tarantela mística si-len-cio-sa-men-te.

Começa o espetáculo. Labaredas lilás-alaranjadas iniciam os primeiros movimentos de um opus que para o “anjo podre” era uma sinfonia sem fim. Fachos prata-azulado faiscavam por entre os galhos finos; uma bola dourada avançava por entre as árvores e crescia a medida que avançava. Exultava e aos pulos gritava: “leva-me, leva-me Pai do fogo... leva-me para casa!”.
Toda essa manifestação atraiu a atenção de inúmeros mendigos da redondeza. Vários se aproximaram. Afinal para quem passa os dias sem nenhuma alteração da mísera rotina, aquele maluco, aquele “anjo podre” mal cheiroso, servia-lhes como um pequeno espetáculo estimulante.
Próximo dali vizinhos abastados em suas mansões fortificadas, incomodados pela pantomima de mais um Zé nada, chamaram a polícia.

De certa distância, os policiais, viram uma pequena multidão de esfarrapados formando um semi-círculo.
Ao chegarem cautelosamente, seus olhos não acreditavam no que viam. Nunca em suas vidas tão miseráveis haviam vivenciado algo tão inusitado.
Todos os mendigos tiravam suas roupas, peça por peça e as jogavam na grama geada que aos poucos avançava para revestir todo o campo e o bosque com sua tonalidade solidão.
A cada passo dado, os policiais sentiam um estranho aquecimento gradativo. Próximo aos mendigos o calor era tanto que tirar a roupa tornava-se um impulso irresistível. E foi o que os policiais fizeram juntando-se aos mendigos desnudos.

Em meio ao pra lá de maravilhoso efeito cromático por entre as copas dos cedros, a vizinhança empolada e indignada com a falta de atitude dos policiais, decidida, se aproximou daquela roda de gente com estranha atitude.
A mesma reação de todos que ali estavam presentes, tomou conta do grupo. O calor aumentava e cachecóis, mantas importadas, chales e bonés eram atirados ao solo por efeito de um calor anormal que a todos afetava.

De costas para todos, sentado em cima de um largo tronco decepado de cedro com pouco menos de um metro de espessura, estava sentado de pernas cruzadas tal qual um yogue, o anjo podre. Totalmente nu, olhava para as próprias mãos. O silêncio absoluto fazia eco aos ouvidos abstraídos dos presentes àquela cena jamais imaginada.

Aos poucos, ruídos de estalos esparsos aumentava de volume a medida que também aumentava o calor. Um raio preciso de 50 metros isolou a área da neve e do frio.
A essa altura os cedros abrasavam-se e abrangente vermelhidão tomou conta de tudo que havia por perto.
Um odor de madeira queimada passando para algo parecido com carne em putrefação, dominava o ar em torno de algumas pessoas. Outras mantinham-se impassíveis. O número das que sentiam náuseas com o odor cada vez mais fétido, aumentava. Começaram a vomitar e seus corpos imediatamente entraram em convulsão. Gritavam alucinados que era o cheiro de podridão daquele “anjo” sujo. Saíram correndo atropelando uns aos outros. O frio abraçou novamente seus corpos expostos a suas estúpidas percepções físicas. Correram trêmulos em ziguezague a procura de abrigo para o frio. Apenas sete restaram daquela turba. Sete e mais nenhum. Mantinham-se ali imóveis, abstraídos, aquecidos, alimentados por um calor protéico.

O que para os outros ardia em suas narinas como fétido, para esses sete elevou seus olfatos a um sândalo orgônico.
De súbito os sete notaram o anjo podre elevar-se em chamas. Labaredas consumiam sua carne; seu corpo desmanchava-se como cera quente até restar somente uma poça escura aquosa.

Não havia mais anjo podre. No seu lugar surge uma bola de luz crescente. Cresceu e cegou aos sete assustados desnudos: 3 mendigos, 3 policiais e 1 abastado.
A cegueira os levou a perda da consciência; a inconsciência os levou a despertar em meio a um comício político onde um empertigado candidato bradava seu projeto social para acabar com mendigos.
Olharam-se e sorriram em silêncio.O frio avançava implacável. Não havia o que temer e nem tremer. Havia uma flauta; havia o bosque.

Leandro Soriano

2007-05-19T19:34:00.001-07:00

A escada.

Todos os dias eram vazios para Reustafá. Não porque fossem de todo ruins, um desprazer. Mas a impecável rotina dos dias de sempre, assim os tornavam para ele. Era como se o dia fosse republicações da mesma notícia com variações mínimas apenas nos termos. Uma repetição automática e pantomímica. Os “bom dias”, os “olás”; as mesmas calçadas por onde caminhava, os semáforos, as pessoas estacionadas nas mesmas esquinas e as que rapidamente avançavam em direção ao consumo das horas.

Reustafá gostava de na hora do almoço, ir até o parque central que ficava próximo ao seu trabalho e lá fazer a sua refeição. Sentava-se no banco diante do lago ladeado por dois pés de crisântemo campestre a lhe fazer camuflada companhia.

Do bornéu inseparável, tirava um tapewear médio onde estava sua aveia; do menor, o yogurt duro. Bastava-lhe. O que queria mesmo era admirar as uniformes crispas da superfície do lago a movimentarem-se ordeiramente como se estivessem atendendo a um invisível chamado. Isso o acalmava e lhe dava confiança.

Após o trabalho, voltava para casa sempre pela rua Voltaire. Uma rua muito arborizada e tranqüila. Essa rua desembocava em uma bifurcação: de um lado uma praça de pequena dimensão e do outro a rua do Portal. Do lado da praça, um pequeno boulevard conduzia até uma longa e larga escadaria margeada por um bem cuidado jardim. Reustafá contou 30 degraus. A sensação era que parecia ter mais de 1000. Nunca os escalou. Sempre que por ali passava propositadamente, parava diante da escadaria e admirava sua estranha imponência harmoniosa.

Olhando para cima divisava um banco de madeira com ripas horizontais todo branco e solitário na maioria das vezes. Sentia uma enorme vontade de subir a escadaria e sentar-se àquele banco. Mas um sentimento de inexplicável constrangimento, detinha-o.
]
Observar o banco alaranjar-se ao poente era uma experiência indefinível por palavras. Isso o embevecia. Em algumas oportunidades, essa cena era valorizada ainda mais pelo som distante de um oboé executando uma música que identificava como sendo Bnei Heichala.
Bnei... Bnei... ecoava em sua interioridade apaziguada do mundo que lhe era tão distante.
Um grupo de crianças em gritaria passou correndo por ele e o trouxe de volta a realidade — ou tirou-lhe dela.

Morava a poucas quadras dali. Sua casa era estilo grega toda branca e abobadada. Rotineiramente ao chegar em casa tomava um banho morno; vestia uma roupa de linho leve e preparava mais um prato de aveia com pão preto. Isso lhe supria satisfatoriamente. Sentava-se na varanda com piso de tábuas de madeira com uma xícara de chá de sálvia e aquietando mente e coração, ouvia ao longe o misterioso som do oboé a melodiar em ondas irresistíveis por oceanos da imaginação.

Era feriado nacional. O bairro estava vazio. Era como se quase todos os moradores tivessem saído para viajar. Sem ter para onde ir a não ser para onde seus enfastiados sentimentos o conduzisse, Reustafá pôs-se a caminhar pelas vielas do bairro até instintivamente se deparar com a escadaria. Diante dela conduziu o olhar até o banco... lá no topo. Eram 17h40 e o céu como que em oração, convidou os mais belos matizes a formarem gradientes em mesclas intangíveis entre o dourado e o préter do mais sutil violeta... comungando com seu mais solitário observador ausente de sua própria solidão. Bnei... Bnei... a melodia a soar e sua alma gigante mal cabia em seu frágil corpo.

Sem dar conta de si, lentamente deu o primeiro passo, e o segundo, e o terceiro... até parar no décimo terceiro bem diante da residência onde morava o doce som do oboé.

Como uma reverência, a melodia saiu a cumprimentá-lo como que incentivando-o a continuar a subida. E assim o fez.
Nunca olhou para trás. Seus passos grudavam nos degraus como se tivessem ímãs. Era como se fossem os degraus a puxar seus pés a dar os próximos passos.

Uma brisa suave e cálida tal qual par de mãos, puxava-o com ânimo; uma silenciosa revoada de pássaros cruzando em diagonal sua escalada, respeitou as frases do oboé.

Sem cansaço chegou ao topo. Instintivamente contou trinta e três degraus e mais um em fase terminal de construção. Olhou à sua direita e lá estava o banco alvo a reluzir a esplendorosa cromática do poente solar.
Caminhou e sentou-se no banco. À sua frente descortinou-se um vasto oceano dourado; um horizonte tão retilíneo quanto seus pensamentos. Tudo que observava poderia ser descrito. Somente a paz que sentia era indescritível.
Um sorriso de Monalisa tomou conta de seu semblante.

A noite avançava e com ela o fim do feriado. Os moradores do bairro retornavam e com eles a algazarra de suas viagens preenchiam de “nada” as vielas ziguezaguiantes.

De manhã cedo um grupo de funcionários encarregados da faxina local, depararam-se com um corpo enregelado sentado no alvo banco segurando em suas mãos um oboé.

— Pobre Reustafá... era um músico tão talentoso que desperdiçou sua vida na tristeza de sua solidão — comentavam os funcionários. O que será que veio fazer aqui, sentado a noite toda diante desse terreno baldio?

2007-05-03T04:33:00.000-07:00

O filme vai começar

A memória ausente levou consigo o quinhão das sólidas referências de consciência que compõe a celebração à perspectiva, claro que não uma mera perspectiva, mas um ponto de fuga do ordinário; do fugaz; padronização. Isso tudo estava desativado.

Um anfiteatro para projeção cinematográfica foi o que restou à sua frente. Tão desativado quanto sua memória. Poltronas empoeiradas recobertas com lençóis amarelados; andorinhas revoavam crisnando em defesa de seus ninhos; frestas permitiam luminosos raios bíblicos; o cheiro predominante era de nostalgia.

Parado ali no corredor, olhava o vazio ambiente como quem olha para um vale do alto de uma cadeia de montanhas. A tela branca apresentava manchas esparsas. Caminhou em direção às poltronas dianteiras. Escolheu a ermo a terceira poltrona da oitava fileira; sentou-se, ou, deixou o corpo cair no estofado encaroçado e sujo levantando um ballet de poeira preguiçosa.
Fixou os olhos na tela como quem espera o apagar das luzes mas o que se apagou lentamente foi sua atenção de vigília. Um sono pesado e bem vindo o carregou dali para um sonho vívido; desses que não parecem sonhos, de tão real. Diante de sua tela mental ou seja o que for, desenrolou-se uma cena típica de uma época medieval. Uma taverna de aspecto abandonado à beira de uma estrada enlameada às cinco horas da tarde.
Aproximou-se à porta como se fosse um freqüentador regular e já ia empurrando-a; hesitou e lentamente a abriu. Ninguém presente. Encostou a mão na porta e sentiu o ambiente antes de adentrar. No recinto em penumbra divisou oito mesas muito rústicas cobertas com panos velhos e sujos. Somente uma delas estava em melhor condição. Estava limpa com pratos e talheres postos. Havia uma talha e uma caneca de argila verde. Supôs que na talha deveria haver vinho.

Sentou-se. Apanhou a talha e sentiu o peso do líquido. Não hesitou em encher a caneca. Sim, um vinho, densamente tinto.
Bebericou bem devagar para sentir o aroma e o frutado do mosto. O carácter do precioso, se lhe apresentou às portas do divino. Tudo ao redor lhe parecia arranjado para proporcionar bem estar.A cada gole fechava os olhos e se lhe abriam visões como de multidões em alvoroçado falatório; música rápida e instigante fustigava-lhe os ouvidos.

Degustava um gole do precioso, enquanto sentia que o local rodopiava à sua volta como se estivesse em um carrousel. De repente tudo escureceu.Só negrume o envolvia. Sentiu medo; muito medo. Pior, não sentia o chão. Silêncio total. De sobressalto faltou-lhe o ar quando um facho de luz o atingiu no peito revelando tudo que havia a sua volta. E o que viu assombrou-lhe completamente: uma platéia atenta olhava-o como quem espera uma atitude de cena. Ergueu-se sabe Deus como, e olhando para a platéia soltou: “o que vocês querem?” Logo percebeu que essa frase ecoou apenas em sua mente. O público continuava impassível.

Então entendeu que sua realidade não ultrapassava a dimensão de uma tela–— Estou preso a uma tela!... tela... cela... Tentou pular para fora dali mas o que conseguia era um avanço apenas virtual. Percebendo a inutilidade de qualquer esforço para escapar, resignou-se.

Uma voz em off lhe disse: não se canse à toa apenas siga o script; distraia-os; o filme já vai começar — mais uma vez.

2007-04-25T12:50:00.000-07:00

Entre o sentir

Assim é a dor
Não a dor que dói
Mas a que corrói
No silêncio da consciência

Uma presciência
Da insignificância de todo saber
Mesmo um anjo saberia
Como é cega a tristeza
E eu entenderia a riqueza
À revelia do pouco
Que há de ser

Toda manhã germina
Cresce em esperança
Até o entardecer
Vela meu sono
Como se fosse o dono
Daquilo que não fui capaz

Imerso
Faço-me compartilhar
Ao lado dos que são
Sub-reptícios
Transeuntes do precipício
À borda do desvão

Tão tarde é tão nada
E a luz enfada
Por sentir que entre o sentir
O que se entendeu
Permanece ausente
E é como se sente
Mesmo na ausência da razão

2007-04-20T04:33:00.000-07:00

Shangrilá

A distância entre nós
São nós desatados
Por dois ataviados
Pobres coitados
Aos olhos de um querubim

Oferto-te uma missa
Partindo da premissa
Que és um anjo
Próximo a mim

Tão cá como lá
És uma cantata
Luz premiata
Minha fuga de Bach

Olhos de sonho
Planeta tristonho
Saudade estelar

Quimeras,
Quem me dera,
Fosse contigo
Pro umbigo do mundo
Viver em Shangrilá

Mas a hora é chegada
Pra quem já partiu
A caminho deixou
Pra quem ainda ficou
O sonho de existir

2007-03-29T10:15:00.000-07:00

Ser ou selo

Memórias endereços
Momentos vividos
Alguns perdidos
Noutros residência

Leva-me, vida,
Correspondência
A essa abstinência
Na espera do meu viver

Bato-me à porta
E o que me importa
É se estou para me atender

Avançado da hora
Quase indo embora
Chega-me a missiva

Nela, como estopim,
acende-me o silêncio
Outrora guardado
Agora lembrado

Sou o que era
Resto de era
A bem da verdade
Nem sei mais de mim

Eis que me acordo
Ao último zelo
Não é sonho, posto ciente
Sei-me... é um caminho
Origem do selo

2007-03-16T05:27:00.000-07:00

A história de NInguém.

Tarde chuvosa de domingo e Ninguém nasceu. Era um desses domingo-feriados que por obra e graça do calendário, anulou o que poderia ter sido um fim de semana prolongado. Mas, as atenções da família estavam todas voltadas para Ninguém — se é que se pode chamar de família, uma mãe “tropeira”, uma avó de 87 anos cega e esclerosada e um cão vira-lata de três patas; de uma família assim, o difícil é que possa advir algum fenômeno chamado atenção. O pai, nunca tomou conhecimento de Ninguém. E Ninguém jamais o teria tão perto como um filho ao alcance das mãos.

Ninguém era silencioso; quase não se escutava seu choro. Se alimentava mais por distração da mãe do que por um ato de amor materno. Isso Ninguém desde cedo saberia seu significado.
Segunda-feira a mãe teve alta. Foi para casa sozinha levando — meio que por obrigação — Ninguém a tira-colo. Pegou um ônibus depois de esperar uns 25 minutos mais ou menos debaixo de forte calor. Ninguém, mesmo diante dessa situação, não deixou de mergulhar em profundo sono.

Diante da calamitosa situação familiar, Ninguém nunca se deixou abater e cheio do destemor e um forte sonho de ser alguém, traçava planos, para atingir seu objetivo.
Ninguém chegou à adolescência com a sorte dos renitentes. O imponderável do destino afeiçoando-se por Ninguém, o conduziu às portas de uma nova família que mediante pura empatia, o adotou garantindo a Ninguém tudo aquilo que a decência possa garantir. A mãe, sentindo um alívio, desfez-se daquele “incômodo” que havia invadido sua tão vazia existência (só ela não sabia disso)

O tempo passou e Ninguém tornou-se o que esperava de si próprio: realizado e feliz.Tudo o que Ninguém mais queria era constituir uma família. E Ninguém conseguiu.Teve um, dois, três filhos; dois meninos e uma menina. Ninguém procurou ser para a família o que a família não havia sido para Ninguém.

Então sobreveio o golpe que ninguém esperava. Ao chegar em casa após um estressante dia de trabalho, Ninguém encontra sua tão amada esposa sendo amada por um ninguém qualquer. Chocado, atônito, Ninguém ficou parado sem saber o que fazer. Numa explosão sanguínea, berrou para os dois saírem de sua casa que havia construído com muito sacrifício.
Desse dia em diante, Ninguém nunca mais quis saber de alguém. Dedicou-se de corpo e alma aos filhos.Os filhos cresceram, tornaram-se adultos, casaram e foram ter suas vidas. Ninguém ficou só, consigo mesmo.

Na velhice, Ninguém acreditou que fez o melhor que pode. A noite, em sua varanda, olhando as estrelas, Ninguém pensou em Deus.E esse pensar fez Ninguém acreditar que a vida que o trouxera, agora vinha lhe buscar.
O fim que Ninguém esperava chegou sem se atrasar. Não houve dor, não houve agonia; o que ficou para sempre foi a passagem de Ninguém, que o tempo esqueceu sem regatear.

2007-02-26T18:11:00.000-08:00

Vernissage

Estava ali sentindo-me quase sufocado. Meu olhar borrado envidraçado não conhecia fixação de foco. Valia-me do surreal para conectar-me à realidade permeável pelo improvável. O que mais me atormentava eram as ondas de consciência de boa resolução, que como maré, escamoteavam no seu vai e vem as claras respostas para tudo em meio ao lixo despejado pelo turismo mental. “Como pude chegar a esse ponto?” — repensava continuamente... na mente contínua... e continua contínua mente... Meu equilíbrio advinha sabe de onde? De bocejos que estremeciam minhas estranhas entranhas devolvendo-me re-articulação perceptiva. Uma dádiva, poderiam dizer alguns introspectivos ignorantes com suas análises de fôlego curto. Que sabem eles da luminosidade turva? Da conservante oleosidade sutil? Pra lá de enfadada estava minha aquosa inteligência, tão plena, tão segura de traçar linhas tão eqüidistantes sem sair do lugar... lugar comum... comum... comunguei... excomunguei... Mais um bocejo e arremesso-me do desespero ao re-equilíbrio. Mais uma vez. Quanto tempo irei suportar esse tampão existencial? Que absurdo! ... não há voz interna! Quando isso observo torno-me servo... do quê? Pra quê? Não... outro bocejo não!

Quero dormir. Ordeno-me: Durma! Meus olhos não se fecham. Olha só... não tenho olhos! Só agora pude ver isso de tão perto que estou de algum desfecho. Fecho as mãos e liquidificam-se. Mexo-me e borbulho-me. Não há solução. Já sou solução. Uma combinação de elementos mentais que somente tornar-se-ão “coisas”, figuras, objetos, paisagens, oceanos, montanhas, céus, homens, crianças, lagartixas... lagartixas... bocejos... ensejos... que seja.

Espere!... espere!... algo retira-me. Gira-me... girou-me! Destampei-me! Respinguei-me de alegria! Afinal, a vida trouxe à existência o papel como suporte para minha manifestação. É festa! Vim ao mundo! Fiz-me luz e sombras, proporção e perspectiva.
Meu sangue nankin agora toma corpo à vontade sob a pena de Marta, umedecida.
Minha fome procura um ponto de fuga. Encontrei-me no início de um esboço de alguma obra! Minha existência não é vã. Meu traçado aponta infinitos inflamados pelo furor do escape ao limite imposto pela moldura tão bela quanto inocente. Fazem me crer que sou apenas um quadro na sala. Nada mais do que isso.

2007-02-23T15:37:00.000-08:00

A vida de Brian

4 pequenos irmãos, 4 destinos. Apenas um teve uma guinada radical na vida; um salto quântico. Moravam ao relento com a mãe cuidadosa até onde o limite da decência permitia. Um dia a decência, já moribunda, terminou em uma tarde trágica. Uma blitz varreu três indefesos corpos que rolaram para o terreno baldio, distorcidos e desfigurados pela ação de uma auto-satisfação regurgitada do prazer saciado. Mas como a vida reserva surpresas, o sobrevivente escondeu-se do massacre por puro instinto (ou sorte dos instintivos). Passada a tormenta, boas almas aproximaram-se do pequeno assustado, desamparado e solitário persistente. A mãe, o vento a levou da mesma forma que a trouxera. Mãos carinhosas tentavam alimentá-lo, mas o medo alimentava a resistência (como é difícil ajudar a quem nunca foi ajudado). Cansado pelo vazio existencial, cedeu à fome de sobrevivência. Acolhido, tratado, banho tomado, espírito reacendido pela esperança, lá estava ele sentindo-se alguém. Como não poderia me sentir surpreso ao chegar em casa depois de um estressante dia de trabalho e dar de cara com o mais novo componente da família, ali sentado com um olhar que aguardava o sinal verde para a dignidade? Sem forças pra dizer um não, acabei permitindo que ficasse. “Isso é coisa da minha irmã”, pensei. Aproximava-se da gente meio ressabiado. O nome que a princípio haviam escolhido para ele foi Rayan pelo fato de seu difícil resgate lembrar o filme. Só faltava registrar como Ryan da Silva. Nada contra os Silva é claro, pois sou um deles. A sonoridade de Ryan cedeu a Brian e assim ficou. Cresceu, encorpou-se, bigode e pêlo por todo corpo o tornaram a atração das gatinhas do pedaço. Passados bons anos, hoje já um adulto, faz parte das fotos do álbum de família com a mesma naturalidade de um membro como se fosse consanguíneo. Olho pra ele e vejo-o sempre ao meu lado — fiel companheiro a me olhar com um olhar de sincero agradecimento pela vida digna e feliz que possui. Tudo bem que está até meio gordinho. Também, não para de comer ração o dia inteiro. Tenho até que esconder desse gato espertalhão com seu inconfundível charme viralatês que tanto amo.

2007-02-17T17:17:00.000-08:00

Deus resiste?

Não. Deus não resiste. Após eônicas pesquisas, reflexões monásticas, posturas yogues, elocubrações xamânicas, debates sócio/político/filosóficos e escaneamentos científicos, chegou-se a retumbante descoberta da não resistência de Deus. Na verdade, somente a verdade, nada mais do que a verdade, quem resiste é o homem. Esse sim é o verdadeiro e único resistente no indecifrável infinito universo. Ele fez-se a si mesmo semelhante a si próprio. Diante de tanto sofrimento e corrupção como pode um Deus resistir? Não pode mesmo. Mas o homem, esse sim, resiste. E a prova de sua resistência são seus atos e tudo que ele cria a sua volta. Mas os séculos passarão e eu, um passarinho na mão mais do que dois voando, me valerei de máximas e mínimas tais quais “a soma de que tudo sei é que nada sei”. Não sei quanto tempo resistirei mas uma coisa é certa: assim que eu deixar de resistir será como se Deus nunca resistisse.

2007-02-15T05:24:00.000-08:00

Indo

Ninguém nasce feliz ou triste
Nasce bilhete de ida
Somente
Nem fica pra semente
Parte ao destino
Que desconhece
Nem adianta uma prece
Não tem volta
Mais do que a partida
É abduzida
Com o dedo em riste
Na contra-mão
A mesma direção
Que um dia
Deixei
De me seguir

2007-02-08T17:23:00.000-08:00

Saturno

Não é alvo o que procuro
Mas o artefato que de fato
Disparado acerta-me
Em movimento
No momento que a mira inconvertida
Disfarçada de algodão
Descansa ao lado insuspeito
Outrora um sim
Outrora um não

Dou folga d´alma
à alma que não tenho
sou o disfarce do vazio
aparente como um ser pleno

Sobre tudo nada sei
Quando me pergunto por quê
Desenho uma resposta em preto e branco
no arco-íris que bate à minha porta surda

Dói-me a razão
Vazão entre eu e a vacuidade
A mesma que me acompanha
Vã e descompassada

Já é tarde e a vida serena
tem até pena
da vida que se esgotou

No céu, ataviado — pobre coitado —
um rastro — é Saturno —
o mesmo que seguindo-me
meus passos não acompanhou

2007-01-06T04:12:00.000-08:00

Meus “is”

Próximo de terminar a tinta
Assim é a vida a escrever suas linhas
Marcas deixadas como últimas palavras-borrões
pressionadas e lidas pela intuição

Meus olhos, como dois balões,
flutuam por entre manchas desprezadas
— meras falhas —
de insuspeitada beleza artística
Resgatando à alma em silencioso motim,
a nobreza da morte em vida de não ser o fim

Ainda que tente — tal qual lugar-tenente —
me falta a voz de comando ao exército de tinta que corre como sangue
Exangue tenho uma carta, não na mão,
mas no coração
onde molho a ponta de minha pena invisível
Com ela escrevo o que me atrevo
ser a carta que me lembre o que há em mim

Mais tarde quando já não haverá mais tempo
olharei por entrelinhas tortas
perceberei que todas as extraviadas palavras
não mais serão do que os pingos nos meus “is”

2006-12-19T02:22:00.000-08:00

Natal e tal

Meu Natal é hoje
Assim como meu presente
Amanhã não quero estar sonâmbulo

Não quero uma árvore de Natal só para meus olhos
Quero luz além do dia, além da noite
Acesa; absoluta; sem minha presença dentro de mim

Ceia Santa a qualquer dia, a qualquer hora
20 de agosto, 30 de maio, às 5 da manhã
Não é farta. É abundante na medida do infinito

Adultos festejam
Desde que sejam crianças sem vagas no olhar
Coração sino retine ecoa longe bimbalhar

Meu Natal não é coisa e tal
Me cobre com um manto de linho
Me torna odre novo de puro vinho

Não quero tudo isso como um sonho
Como brinquedo quebrado sem dono
Há que ser véu descerrado

Livre

Sem abandono

Meu Natal não é coisa e tal

2006-12-07T04:44:00.000-08:00

Cantos translúcidos

Vida sem rima
é vida sem rumo
temendo a estima
de todo esforço ser um demo
sem produção
assim acre, ocre, siena

incertamente sei
por onde caminho
no exterior
apoiado na frágil haste
das reminicências
das águas barrentas
da fome que venta
no ventre que inventa
mais uma vida
comovida
qualquer que seja
tal qual morte benfazeja

Minha saudade
— não sei se de outra encarnação —
bate como martelo
em minha caixa de ressonância
acho que é ânsia...
é ânsia...

Me confundo e afundo
pensando ser profundo
o mar em que me atolei
E eu que sei?
Se é que sei

É por aí que vou
Sabotando bússolas rapaces
seguindo minha indefinida voz
com a certeza de um instinto
ser mais um extinto
tão exato
como é minha momentânea ilusão

Cuspo fogo sobre as brasas do teu abraço
É a única coisa que faço
Antes que o abandono ao acaso
travestido de tempo
disfarce o contento que é o esquecer

2006-11-13T18:01:00.000-08:00

(f)útil ?

Onde estavas com esses olhos adormecidos
Por tantas lascívias insatisfeitas?
Por quais caminhos dobrastes teus sonhos
Como quem dobra memórias na gaveta do inconsciente?
Acaso precisas de terreno maior do que alguns pés
para o sumidouro do teu corpo?

Das sombras sufocadas por patéticos clarões
Adormecemos sem noção do despertar
Secas folhas pisoteadas pelo tempo descalço
farfalham como se fora o mais alto brado,
um clamor rutilante de indefinível saudade
esmagada pelo repassar dos passos

Tudo isso é muito natural
São águas bravias a desdenhar o rumo dos homens
Idólatra de si próprio a fugir
do rugir das tormentas de seu interno oceano
Quão pequeno estou nessa gôndola que sou
Navego na certeza que cedo ou mais tarde
não mais flutuarei sobre o profundo que naveguei

2006-11-02T19:07:00.000-08:00

O mundo jaz no silêncio

O silêncio. Quem o quer? Um par em mudo diálogo? Como se a ausência do som das palavras ou do quase inaudível farfalhar do nada a roçar ouvidos esforçados, solidificasse a certeza do... silêncio.
Absoluta solidão? Não, não há silêncio na solidão. O homem só não é silencioso. Ao contrário, nele abunda e fervilha caldos de diálogos inflamados consigo próprio. Só há monólogos onde dois ou mais circundam-se a chacoalhar seus argumentos e interpretações – que Deus tenha piedade de quem os tem – numa acirrada e disfarçada disputa pelo efeito de maior contundência na exposição

Um ente não dialoga; ele “monologa” diante de outros vários e tantos atentos monologantes. Ele apenas dialoga consigo mesmo tentando convencer-se com a precisão de um raro entendimento. Mas vã é a tentativa. Sabendo disso, engana-se a si próprio com a mesma elegância com que interpreta o mesmo engano que para si aprovou, para dar a outrem que o ouve atentamente como se o estivesse entendendo. Um consentido acordo de cavalheiros ocos, a preencherem-se de inócuas tentativas significantes.

Mas, e o sentido? O sentido, contido ficou enquanto internalizado no vasto mundo do imanifesto. A partir da manifestação, deixa de fazer sentido; apenas consente-se para que as delongas não prolongue enfados como em uma sala de espera a espera de se fazer entender.

Diante desse quadro – o qual não decoraria nenhum interior – espatulado com vigorosas pressões na realidade, mostra-se o quanto é praticamente quase impossível a socialização igualitária. Por único motivo: a individualidade. O homus-individualis, nada divide. A sociedade não é composta de “dividuais”. É decomposta por individuais.
Nunca será possível a longeva sociedade humana igualitária mas sim a circunscrita e desigual “saciedade” humana.

No silêncio de nossas alcovas individuais planejamos um “mundo melhor”. No máximo “dias melhores” com prazo de validade é o que se consegue. Resta-nos o consolo da engenharia “sensitiva” a construir pontes de acesso ao distante próximo, como uma forma de substituição à individualidade demarcada em nosso DNA.

No ensurdecedor barulho dos monólogos, acenamos com a esperança de que em um dado momento possamos nos fazer entender assim como nos entendemos a nós mesmos antes que interrompidos pela morte, possamos soçobrar em um eco perdido.

2006-09-03T15:03:00.000-07:00

Mercado de almas

Um dos mais antigos sistemas mercadológicos existentes neste planetóide, avança peremptoriamente, aguçando o apetite das “negociações” que se utiliza das espécies pseudo consagradas tais como ouro, dinheiro, diamante, armas, drogas (tanto alucinóginas, estimulantes, como as farmacológicas também) prostituição, armas, escravização trabalhista e toda a honomatopéica banalização do senso humano. Esse elemento intangível, porém de inequívoca aceitação — consciente ou não por parte eclesiástica, suástica, científica e artística — por (con)senso comum denominado “alma”, no vasto mercado de compra e venda, vem confirmando-se como moeda corrente de insuperável aceitação por parte dos que sabendo muito bem o que fazer, induzem aqueles que sem perceberem, são utilizados quando pensam serem os utilizadores.

Quem sabe já não estaria na hora das instituições financeiras desenvolverem planos de aplicação anímica a médio e longo prazo. Esse plano lhe daria direito a resgate de sua própria alma sendo que a mesma ainda ficaria como garantia caso você viesse a falecer antes do prazo da aplicação. Como morto não fala (no máximo apenas emite psicografias) durante a estadia corporal, o acordo estaria selado em sangue corrente. As bolsas de valores teriam um upgrade nas movimentações. O pregão lançaria dividendos anímicos. Muitos entrariam nesse jogo para ver seu capital anímico aumentar consideravelmente. Outros, por conta de excessiva ousadia, veriam toda sua alma acumulada durante muitas experiências, desaparecer como em um passe de mágica.

Os aplicadores profissionais, lançariam boatos que abalariam a confiança investida em muitas almas envoltas na ciranda pneumática. Surgiria em meio a toda essa nova ordem psiquê, uma conseqüência clínica e despudorada a respeito do desrespeito com a classe dos desclassificados animicamente: os pobres de alma. Não haveria como dar-lhes uma esmola que lhes alimentasse a alma. Combalidos, e tidos já como sem nenhuma chance com o nada de alma que lhes afetaria, não distinguiriam a diferença entre estarem vivos ou mortos. Os empolados, regurgitantes de riquezas psíquicas, continuariam empolados e regurgitantes de riquezas psíquicas, refletindo o brilho do vil metal anímico. A legislação não conheceria nenhuma lei que se pudesse aplicar a um “roubo de alma”. Por habitar um corpo, prendendo-o, estaria a alma solta a vagar e divagar. Os altamente cobiçosos, desalmados, na vã tentativa de manterem seus ganhos “morais” acumulados em seus patrimônios, cegos, pensariam poder carregar suas riquezas de alma quando abandonassem seus cofres (aqui, uma nova terminologia corporal). Herança seria o bem mais temido pelos herdeiros diretos.

Quem gostaria de receber um patrimônio anímico duvidoso, inflacionado pelas instituições desconfiáveis a ser incorporado à sua constituição psíquica ? Seria melhor herdar castelos, mansões, quilos de ouro, do que um pote até aqui de almas endividadas pelo excesso de inobservâncias de si próprias. Não se tem mais como objetivo único e exclusivo o mercado de consumo mas sim o consumo dos consumidores. Consome-se seus sonhos, seus ideais, seus pés esfolados no trilhar do caminho da verdade. Para atingir esse objetivo, o mercado fabrica comportamentos de última geração, idéias pré-concebidas, anseios revolucionários e a maravilha da indústria do adestramento mental.

Quem tem sua alma que cuide de si mesmo no valor que em si próprio está encerrado. Venda seu aparelho de som, anuncie seu carro, ponha a venda sua casa, sua máquina de lavar velha, seus discos, seus livros e nada mais. Nunca, mas nunca publique: tenho uma alma usada em bom estado de conservação; vendo por falta de motivos para mudar.

Leandro Soriano

2006-08-28T19:43:00.000-07:00

Despoesia – Ou repoetizar

Coros invisíveis visitam com o vento
Restos de madeiras, brinquedos jogados
Corações alados, festa na ladeira
Mastro descerrado, no fim da vida
Que vida é essa que morre
Nos dias existentes?

Abduzido pelo fugaz instantâneo
Adormeço no tanto que mereço
Pelo preço que me custa pagar
Sou Sísifo carregando rotinas
Anjo sujando botinas
Falange de um homem só

Corta-me o coração a navalha do dia a dia
Sangra perfume de flores
Como se isso fossem dores
Colhidas nos calos da compreensão

2006-07-29T05:57:00.000-07:00

Não sei

Como posso silenciar nas palavras
o significado que a palavra contém?
A cada palavra escrita, grita em ecos
o que silenciosamente morre
após viver o sentido que a habitou

A cada palavra dita
bendita seja na lavra que a expressou
Maldito ensejo no que tão cedo provocou

A cada vez que penso em Deus
vejo-me espelho e nele vejo-me a ver-me
E o que penso ser
sendo o que sou,
nada diz-me que suplante a palavra emudecida

Tristes são as moradias dos homens
Habitadas por luzes interrompidas
Presumidas falácias dos dias findos

Habito-me sem ter onde morar
Não alugo estrelas
Apenas o brilho faz-me albergar

É hora, sempre é hora
Como se o tempo fosse acabar
Nada me parece ser o que sempre é
E tudo é o que parece ser a única verdade
escondida por detrás dos tempos

Os vulgos constroem escombros
com ar edificante
Sombras de quimeras
Nada mais do que simples eras

A passar e repassar

2006-07-16T18:55:00.000-07:00

Sem palavras

Escreva-se
Faça-se em palavras
Ponha os pingos nos is
Acentue-se de forma grave e aguda
Passe por entre linhas
Hifenize-se se preciso for
Coloque-se entre aspas
Se abra entre parenteses

Se o espaço te oprime

Pule pra outra linha

Use os dois pontos a que tem direito
Comece um novo parágrafo
Diante do absoluto exclame
Diante do desconhecido interrogue

Não construa uma verdade com meias palavras
Isso serve somente para um bom entendedor
A cada vírgula respire fundo
Vá direto ao ponto
Seja afinal o ponto de partida

E se mesmo assim
Depois de tantas letras
Nada lhe fizer sentido
O ponto final se encarregará de fazê-lo
Mesmo que para isso
Lance mão da imagem do não sê-lo
Livre como um livro

2006-07-05T19:25:00.000-07:00

Cálice

Como vinho
Assim é minh’alma tinta desprazeres
Suporto o lagar da vida
Pisoteio feridas a extrair néctar

Tonéis resguardam memórias envelhecidas
Tidas serventes à embriaguês
Sorvida como se fora vida bebida de uma só vez

Brindo só e com minha sombra enquanto é dia
Logo que a noite chegar
Junto, um convitea à lucidez
É deixado no balcão de meus sonhos

Caminhando nesta fresta faço festa com meu brindar
Agora que o desbotar me colore
Arreio minhas portas
Sou tarde
Sou último gole

2006-06-20T20:14:00.000-07:00

Admirável mundo velho. Ou a sociedade perfeita?

A ordem natural da vida seria profundamente revolucionária se ao contrário de nascermos bebês, já nascêssemos velhos. Isso mesmo: já com a idade bem avançada.
Imagine-se vir ao mundo com, digamos... 90 anos — estabeleçamos essa idade apenas como um ponto de referência para desenvolvermos nossa extraordinária abstração. Ela poderia ter variações, tal como casos de “nascimentos prematuros” aos 80; ou quem sabe até mesmo com 75. Bem, continuemos a nossa digressão.

Nada de tapinhas no bumbum, provocativos de choro como sinal de que tem fôlego o suficiente pra mergulhar na profundidade da existência, dados pelo médico; nada de dores de partos; nada de enjôos ou desejos femininos às quatro horas da matina; nada de barriga durante nove meses.

Você mulher deve estar se perguntando: “Isso significa que não terei aquela charmosa barriguinha de fazer inveja nas minhas amigas? Não estourarei o cartão de crédito comprando o enxoval e decorando o quarto? Não sentirei chutes nas costelas e nem ficarei conversando com a própria barriga?”

E os homens: “Então não terei que me preocupar com escolinhas que cobram mensalidades absurdas? Poderei dormir tranquilamente mesmo depois de chegar tarde após um clássico Fla Flu? Nada de ajudar a limpar as cacas com aspecto de vitamina de abacate?”

Aí já vislumbramos os efeitos revolucionários.
Como se daria a concepção? O modus operandi tradicional seria mantido para deleite usual. Porémmm... acabam-se os nove meses de espera. Após uma semana bate à sua porta seu filho-avô ou sua filha-avó resultado da junção fluídica dos pais em espantoso e rápido desenvolvimento.

Já chega ao convívio familiar com suas faculdades mentais totalmente desenvolvidas e seu reservatório de experiências de vida, abarrotado.
Por herança genética já nasce falando fluentemente um, dois ou mais idiomas.
Com esse cabedal de conhecimentos, cuida de seus pais como se fossem seus filhos. Com uma grande diferença: não precisará mais ralhar com eles quando erram ou se precipitam em desordenados projetos de vida. No seu primeiro aniversário de 89 anos, a casa estará cheia de velhos amigos em meio a correria de crianças maduras e educadas que na verdade são seus tios, primos e avós.

Nos seus primeiros 35 anos de vida, viverá desfrutando de uma justa aposentadoria.
Recebendo seus proventos e preenchendo seu tempo com ampliação de sua consciência sobre valores elevados que já sabe que são as coisas mais importantes da existência; essa consciência leva a não cometer mal algum tanto a humanos como a animais; uma ampla e natural consciência ecológica; crimes são desnecessários porque não há desigualdades.

Paulatinamente o seu vigor físico e todo o seu fluxo de energia se ampliam moldando-lhe um estado atlético de forma natural e saudável. Ao chegar aos seus já longevos 20 anos, seu nível de responsabilidade estaria próximo do inacreditável.
Escolas existem apenas para encontros de trocas de conhecimentos.
Amar deixa de ser um verbo intransitivo e passa a ser confundido com o próprio mundo;
A medida que “avançamos” em regressão de idade, somos invadidos por uma felicidade de difícil definição através das palavras: algo como voltar pra casa, já velha conhecida. Por isso não há medo pelo fato de saber-se com antecedência que se vai sair de cena com data marcada.

Passando-se os últimos meses de vida, chega-se finalmente ao inicialmente. Cessam as palavras ; os olhos brilham cheios de plena consciência.
Silêncio. Alguém está despertando.

2006-05-25T04:16:00.000-07:00

Transversos

Som transparente
Transpassou translúcido coração
Tão transpassado iniciou-se transformado
Tinham-no coitado
Inverso ficou são

Transpiro inverno
Aí reside minha desdita
Isso é coisa e coisa é dita
Travestida de palavra alheada
Como sou, tanto por mim
Quanto por um quase tanto

Vou chegando ébrio de consciência
Minha paz é ciência no sacro ofício
Em torno de mim, giro
Transfiro a dor até não mais pensar
O quanto flutuo não tenho como pesar
até me transportar além desta inversão

2006-05-01T18:18:00.000-07:00

Verniz

Ao chegar a noite
Descanso na paz de minha inconsciência
Plena de infecundas prepotências
Sonho, ao sonhar que pelos anjos sonhado sou

Por debaixo da soleira da lembrança deixo-me bilhete
Sub-reptício a este sem que eu saiba
Porque no fórum, ainda durmo ante anestesia
Dos dias demarcados em gotas de instantes

Ah, sede de vivo acordar!
Apressar-me à missiva cunho pré-escrito
Cursivo de um alfabeto já coisa
No propósito lento ao entender

Agora que não penso mimeticamente
Percebo que meu coração é alcova
Ante câmaras fechadas às loucuras
Envernizadas do nobre vernáculo “ser”

Ainda não me sei
Mas sei o tanto que portanto me desprezei
Nem por isso sou de fato prefácio
Do que ainda me escreverei

2006-04-08T04:50:00.000-07:00

Demônios

Pose para uma máquina sem filme em cenário real
Oração sem ação
Ainda assim quem me dera
Respiro porque fundo
Espelho imagem trincada
De cada pedaço faço-me inteiro
Sem meias verdades
Escarafuncho o aninhado canto
Obumbro aborto e abordo minha engrenagem
Emperrada por crispados eões

Fantásticos cruciformes cristalizados
Uso capião desta terra de alguém
Faço minha minhas palavras
Entre letras por entre letras em busca da palavra vaga
que nauseabunda em meio as frases feitas
e deleitas ao amargor de encerrar-me
ao que ignoro e por tão pouco imploro

A cada dia que passa cometo suicídios noturnos
ao despertar vivo como se tudo pudesse acontecer
na palma de minha imaginação ao longo desse curto tempo
Sinto ameaça se meus sonhos são apenas sonhos
Sonhados e tardificados no anonimato de quem sou
Tolas são as rosas de plástico
Pleiteiam-se eternas sem o saber do perfume
que as distingue da eternidade

Óh soberba rosa, teu tudo tão pequeno
Nem ao lixo útil serventia possuis
Nem ao menos és pó a ter para onde retornar

De frestas são feitas as sombras da vida
A imitar claridade por onde o equânime
Enverniza a insanidade
De tanto sonhar agora sonho que existo
Isso supus sem ao menos ter-me dado conta do que sou

A cada instante em que olho para o relógio
Lembro-me de meus olhos mortos
A procura de vida em meio ao inexistente
Como se vida perdurasse contida em um discurso eloqüente

É hora de fechar a boca de meus ensurdecidos dedos
A apontar os medos disfarçados de crianças
A brincar sua inocência com o frescor arcaico
De meus vorazes demônios

2006-04-07T07:23:00.000-07:00

(dú)vida

Viver é a arte de se despedir da infância
Adulto, tudo adultera
No fim, resta a primeira compreensão:
Não sou o que viveu
Em meu lugar deixei-me à minha espera

2006-03-04T09:58:00.000-08:00

Varredura, Luz e Sangue

Tudo o que falo
Tudo o que escrevo
Tudo o que silencio
Não expressa o que sinto, o que penso
ou o que sei

Versejo; iço velas ao vento
Sob o qual tento navegar por mares da significância
E navego... nave ego

Sou Alma
Sou código de barras
Decodifica-me
Varre-me com tua leitura óptica
Ou te devoro pelo enigma
da mentira que só é mentira
o quanto à ela dá-se ouvidos insuficientes

Existir é a finitude de ser
Não ser é o viver infinito

É o tatear de um cego
estar de costas para a verdade?

Por minhas veias correm epitáfios
Lapidados por glóbulos solúveis à esperança
além da quimera da imortalidade

Minha vida se encaixa como uma luva faltando um dedo
por onde o medo, que outrora à soberba apontara,
acena agora ao último porto de onde partirá minha identidade

2006-02-11T17:29:00.000-08:00

Promissão

Já posso partir
Todos os restos deixados, partidos, pontiagudos,
não sangram mais às mãos destino
Tênue é o pensar com os próprios pensamentos
Aquilatado é o que consumimos enquanto dormimos
os dias de nossa fugaz inteligência

O sangue é meu soro
Em gotas passam-se os dias
Existo porque penso,
Logo, vivo?

Meus sonhos tem janelas
a convidar-me a ver o que sou
correndo lá onde minha liberdade é vento fresco
Emudeço e no silêncio
descrevo-me sem necessitar das palavras

2006-02-03T18:23:00.000-08:00

Espantalho

Os dias correm profundamente azuis
O céu possui asas douradas
E a noite seda negra perfurada de frestas prateadas
Minha periférica visão turvou-se
Não ando, os dias passam
E o tempo esvoaça destemido bando de corvos
Seca garganta rasga minha desinteressada mudez
Sede absorve-me até a última gota que se esgota em orvalho compreensão
Recheados corações de palha
Prontos a arderem ante emoções-tochas
O que me assombra é o além da janela
O que estremece e assola o chão fincado
já tão minguante de pensar é o som do claudicante vazio mental
No vazio, penso
No mental sou pensado

2006-01-16T07:50:00.000-08:00

Renegado

Às vezes sonho que estou livre
sou a bomba que solta,
recusa atingir o alvo

Acordo e no silêncio de alvas pombas
vejo-me em meio ao bombardeio
As horas disparam

O tiro acerta o tempo e eu,
a tempos que me busco,
sou encontrado pela minha bala perdida

Chove lágrimas de verão
Sem capa deixo-me molhar de culpas
O sol já vai sair
Atiro-me à única munição

2006-01-16T07:46:00.000-08:00

Meia Luz

Sem você meus dias são intermináveis
Meu coração é um salão vazio
Nele, meus sentimentos ecoam
Meus pensamentos destoam mais
Do que um quadro pintado por Dali

Ao transpassares minhas lembranças
Faço de conta que sou do contra
Que sou mais forte que Davi

Tardia noite chega
Minha mão se aconchega
Na vã procura por ti
Sonha com os próprios dedos
A tocar nos teus segredos
Que um dia desvendei ao te sentir

2005-12-29T17:46:00.000-08:00

Salamandra

À primeira vista parecia ser amor
Mas foi a queima-roupa
Que senti nossas chances nesse ardor

Teus sentimentos em carne viva
A flor de tua pele ousei colher
Pétalas de quem ama
Arranjam-se em vaso
De um invisível Ikebana

Todos os glóbulos em fogo
Consumiam avidamente
o que de olhos fechados podíamos ver

Se isso é amor ainda não sei
Pois se dizer que sei
Espanto revoada de azulões
Emudeço trovões
Desafino sinfonias
Trinco pote de jade
Incinero, tal como Nero,
O bem à maldade

Apenas sei ao dizer: “com quem andas?”
O que sou, abraço em esquecimento
E no suor-combustível
Amam-se duas salamandras

2005-12-12T17:16:00.000-08:00

Lucidar

Não quero ser lúcido além da conta
que eu no final da brincadeira, não possa pagar
Não divido dúvidas
Não quero dívidas
Generoso, divido minha ignorância com os cegos
Sou o parênteses da equação matemática
Anátema do entendimento pretérito mais que perfeito
Lucidez é acidez pr´alma
acostumada a não deixar de ser a mesma nunca
Não quero ser super-homem
de uma vida sem quadrinhos
Quero meu pull over azul marinho
incinerado no dia de minhas cinzas
Sentar na minha poltrona quando estiver na lona
e dormir pra não sonhar que estou acordado no mesmo lugar
A lucidez me desespera porque me faz ver o que não posso definir
E a quem definir?

Receio amar o desespero e espero tê-lo a levar o ar que me sufoca
Lucidez é luz que clareia e mostra meus aposentos feridos
Sentimentos retidos na vida prisão
Na falta de não fazer, (re)existo
Deixa-me surdo de silêncios
O fermento que aumenta
E atormenta meu breve espaço pra sonhar
A loucura que é lucidar

2005-11-13T17:04:00.000-08:00

Diaporama de um luto

Hoje alguém morreu
alguém que não conheço
agora neste instante
antes mesmo de escrever estas letras mortas
Não sei se foi feliz não sei se veio infeliz
Nem mesmo sei se ao partir levou a vida que o levou
Não deixou marcas apenas o que seus rastros lhe marcaram
Se espargido foi esse pó viaja ao vento misturado à solidão das brisas entardecidas
Levou lembranças?
Pra quê se lembranças são nuvens esparsas difusas ao sabor de correntes
decorrentes de nem ao menos sei o quê?
Afinal, mais um final
E somente mais um
Em meio a tantos meios de vida que até Deus duvida que tenha alguma vida a ser pedida
Sem ter como referência o que seja o mal
e deferência ao que seja o bem,
todas essas consciências sem anti-corpos
já não apresentam defesas em face desse ser que é o ser sem o saber-se ser
Agora a pouco um viveu (?)
Talvez em busca apressada do sono que lhe dê a chance de sonhar Sonhar que vive
Para não acordar os sentidos neste findo mundo sem sentido
Anestesiada razão alfandegada
Chega-se como almas imigrantes
ausentes memórias antepassadas
sem visto de permanência

E é tão curta essa ambivalência

Falto aos olhos é a visão do que se ouve silenciosamente
Tão silenciosa mente a ouvir distantes estalos de sensações
como gravetos partidos no alquebrado notívago coração de emoções
O vento a sentir em fechados olhos
Faz-me saber que diante estou do horizonte
Esse que ao amanhã tão imediato não o tem como futuro
Sofrer demasiado ou pouco sofrer
não isenta alma a tanta insensatez
que por sua vez em cálida tarde d´esperança
suspira último medo de não a eternidade reconhecer

Ainda agora

alguém nasceu

2005-10-19T16:58:00.000-07:00

As flores que não chegaram

As flores que não chegaram

Você sempre as recebeu

Não porque não as tivesse mandado para ti

Mas porque as arrancava de meu jardim

Mal cuidado e falto de mim

E a cada momento tão perto de tua distância

Não via relevância, sendo eu criança antiga,

deixar cair pétalas desajeitadas

Apostei na fragrância de meu olhar

E só o que pude em minha razão enxergar

Foi ver que tu não me vias

Foi pensar como pode alguém saber o que sinto

Se o que sinto ser amar

Só em mim posso não saber o que realmente sinto

Sem lastro não transponho fronteiras,

não tenho passaporte

Adentro territórios em trajes irrisórios

Que nunca chamarão tua atenção

Mesmo sendo de ouro

Como um cego a procura de roseirais

Tateio os espinhos como se mestre fora capaz

Da mais pura rosa_aquela que te entrego quando dormes_

Deixar ao teu lado envolta em laço d´ouro

Como se a cada dia teu

Em mim fosse aniversário

E as flores não chegaram

2005-10-19T16:24:00.000-07:00

Aviso aos navegados

Tua ausência me preenche
Noite dia
Noite agonia
Vejo-te barco afastando
Sumindo ao longe de meu apogeu

Quem sou eu?

Remo partido
Coração navegado
Alma içada
Velas ao vento

Puro relento
É meu entardecer
Faço de conta que não é comigo
Que sinto no umbigo
Este padecer

Ondas me enjoam
Gaivotas me assistem
Navego ego cego
Me dou conta de horizontes a me rodear
Assim que me esqueço
Te lembro e grito:

Sou homem ao mar!

2005-09-27T19:28:00.000-07:00

Durante o ainda

Não tenho começo se me acho completo
Sou sim repleto de muito a me fazer
Antes de me entardecer tenho o amor que te quero
Cabe todo ele em um bilhete sem paixão
Mas ardente como é um coração em paz
Ademais sou teu sem tu o saberes
Ao me dizer nada quereres
és verdadeira só até o anoitecer
testemunha de todas as estrelas

que disfarças esconder

2005-09-20T16:40:00.000-07:00

Imagens, sons e dessemelhanças

Anjos não criam milagres

Realizam obras com a segurança de estúdio

Filtros evitam chieiras e distorções

Total controle até atingir a perfeição

Humanos fazem show ao vivo

Muita vezes mal ensaiam

Carregam na energia

Improvisam efeitos

alheios aos próprios defeitos

Ao fim da apresentação

morrem e gravam seus feitos

como se imortais fossem

a deixar imortalidade impressa

em partituras resampleadas

de opus inacabados

Anjos não gravam

executam infinitamente

em dó maior

2005-09-19T16:54:00.000-07:00

The End

Tela preta, silêncio. Por um momento, tudo escuro.

Sobe a ficha técnica.

Os nomes e funções vão se sucedendo. Que pena. Todas as cenas foram ao vivo.

Não foi possível regravar as eventuais incorreções.

Se pudesse teria refeito várias cenas.

O sonoplasta me garantiu momentos de audição cristalina, mas muitas coisas não consegui ouvir claramente. Outras finji não ter escutado direito. O figurinista criou vestimentas para todas as ocasiões. O roteirista me deu rotas diversas das quais disconcordei. As falas me pregaram peças. Quando deveria dizer não disse. Quando falei, melhor teria sido me calar.

E a trilha sonora então! É só ouví-la e todas as cenas repassam perfeitamente em minha mente. Mente?

O coadjuvante muitas vezes roubou a cena e eu me achando o personagem principal fiquei ofuscado pela sua atuação.

Figurantes haviam vários. Aliás, sem exagêro, milhões.

Talvez o mais incrível é que só agora tomei conhecimento de quantos participaram na produção da minha história. Ilustres desconhecidos garantiram que inúmeras das minhas performances não passassem despercebidas. Outras tantas ninguém nunca ficou sabendo sequer da existência. Existência?

Efeitos especias não poderiam faltar. Em muitos momentos difíceis eles me salvaram a vida criando soluções que pareciam impossíveis. Até mesmo uma sobrevida.

Senti-me um super herói.

Por fim, (ou por início, não sei bem ao certo) devo dizer que qualquer semelhança com coisas, pessoas, histórias, dramas, situações, aventuras, mentiras, ou manipulações que seja, e ainda com mediocridade, esperteza, serviçabilidade, animalidade, inocência, luxúria, sabedoria, amor, etc., etc., etc., que tenha havido, terá sido (ou será) uma incidência profundamente questionável.

2005-09-18T15:50:00.000-07:00

Janelas e caixas abertas

Abri minha caixa de sentimentos

Estava vazia

Não vazia de sentimentos

Mas de sentimentos vazios

que desertam as horas passageiras

e deixam insubstante

a vergonha de ser mundo

A janela aberta

está como asas recolhidas de falcão peregrino

Do tempo respinga interrogações

a torturar a mente cambiante

que entre tantos "antes"

busca o começo de um sentido

para o que não tem fim

Abraço o que meu entendimento alcança

E alcançando-o trago-o junto a mim

para que sinta o bater de minha inquietação

e tome de meu pulso e diga-me se vivo

ou se apenas sou

E tendo "feliz e inconsciente" como diagnóstico

afasta de mim essa desgraça passageira

Só o passar despercebido entre o tardio e o fugaz

expande sem interrupção ser-se o que se é

Não busco glórias do mundo

Basta-me um destino vazio

Nele preencho-me e transbordo-me sem desperdício

o vício de ser nobre como o silêncio

2005-09-18T15:22:00.000-07:00

Apenas palavras

Descrevo

as linhas desse perfume

enrodilhado no agradecido olfato

que de fato me envolveu

Em cada esquina do teu corpo

te encontro sem atraso
Como líquor que a sede escorreu
Deslizando por entre madrugadas
Amanhecendo sonhos
Vivendo vidas
Escolhidas a quatro mãos

No diálogo dos gestos
Enquanto o tempo parou
disse-me teu tato:
és-me toque do sentido vasto
neste alabastro por ondeo medo evolou

2005-09-17T10:10:00.000-07:00

Dublê

Observo oculto, palco vazio de luz
Os atos estão na cortina fechada da memória
Ecos do silêncio reconstituem cenas mal ensaiadas
Alí, mudo, ouço-me na fala mal pronunciada
Improviso-me surpreendendo-me com efeito
Momento de risco, sou coragem fora do script
Palmas, palmas, palmas... é diáfana platéia mecanizando alegoria
Olho-me no camarim de minh´alma, sem maquiagem, sem rosto
Vejo-me sem glória vã
Não, não posso apresentar-me como sou,
se o que sou, me é desconhecido
Só o ator atua completo, persona garbo empolado,
alternando humildade com vilania
Sou Zarathustra, sou mendigo, sou figurante
Amo e odeio com intensidade de até convencer-me,
garanto assim respeito, refratário respeito admirado
Drama vibra assistência que nutre drama sanguínio
Catarse vingada, posteridade forjada
Ode aos loucos é aplaudida de pé pelos doutos alienados
Tudo é espetáculo, tudo é fama fatal e gratuita
Aclamado, hipnotizado, Fausto eternizado às multidões
Alçado ao mais alto papel, morro antes do ato final
Impassível assistência, remove o inoportuno
Reposto, teia recosturada, o espetáculo não pode parar
No melhor que me premiaram, sem o saberem,
meu dublê idolatraram

2005-09-17T10:00:00.000-07:00

Ontem

Acredito no ontem
Tudo que me foi em vão
Está no ontem
Nele plantei e sei que não colhi
Ontem nem mesmo sabia o que sei
Nem mesmo acreditava em mim
Tudo que é hoje passa Só o ontem fica
No atormento de que não volta mais

As águas acalentam minha mudez
Com o marulho constante de meu pensar que não penso
Tudo que vivi, estou vivendo agora
Como se nunca vivera antes
Uma grande biblioteca é o futuro
A aguardar as edições dos próximos “ontem”
Folheio-me enquanto há tempo
Leio-me a passar o tempo
Um dia acabo-me e só o tempo continuará
Só o ontem permanecerá na distância de cada instante